的脸。

    岳飞坐在主位。

    脊背挺直如枪。

    但那双握惯了长枪的手。

    此刻却在微微颤抖。

    他面前。

    摊开着一份染血的战报。

    边角磨损。

    显然是一路疾驰送来。

    上面的字迹。

    如同刀子。

    一刀刀刻在他心头。