痕迹。

    老头没说话，只把一只威士忌杯推到吧台左侧第三块木纹上，杯口朝东，杯底压着一枚旧银币，1987年的东德马克。

    陆渊没碰杯子，他用食指把银币转了半圈，停在一个违反常理的角度，十一点钟方向偏左两度。正常人的肌肉习惯做不出这种精度。

    老头擦杯子的手顿了一下。

    陆渊拿起吧台上的火柴盒，抽出第三根，折断，放进空杯。

    老头手里的杯布彻底停了，这是Joker亲手定下的死信验证。

    他双手撑在吧台上，盯着面前这张年轻得过分的脸看了很久，“操。”

    转身从最底层的暗格里摸出一瓶没有标签的酒，倒了两杯，手还在抖。

    “你他妈的死了六年。”

    “死过一次。”陆渊端起杯子，“现在回来了。”

    老头把酒一口闷掉，用力抹了一把嘴。这个人在地下情报圈混了三十年，经手过的机密够填满一座档案馆。

    “老枪。”陆渊放下杯子，“我需要你。”

    老枪又给自己倒了一杯，这次手稳了些。“说。”

    “辛迪加。”