外面是漆黑的夜，霓虹灯还在远处闪铄，红的绿的黄的，但照不到这里。
他打开窗户，夜风涌进来，带着咸腥的海味和初秋的凉意。
探出头往下看了一眼——六楼，太高了，跳下去不死也残。
他把头缩回来，转身走到门口，拉开门，枪口对外。
走廊里，他的人已经散开了。
有的蹲在门框后面，有的趴在走廊拐角处，有的躲在消防栓后面。
枪口都对准走廊尽头那个房间——麦克的房间。
十九支枪，从不同的角度封死了那条走廊。
子弹上膛，手指搭在扳机上，眼睛盯着那扇半开的门。
杰森蹲在门框后面，探出头，朝走廊尽头看了一眼。
那扇门半开着，里面没有灯，黑漆漆的，什么都看不见。
但他知道，里面有人。
那个人杀了麦克，炸了泰森，现在还在那个房间里。
他举起枪，对着那扇门，扣动扳机。
啪啪啪——三发点射，子弹打在门框上，木屑飞溅，打在墙上，水泥碎块乱飞。
他缩回去，换了个位置，又探出头，又是三发。
屋里，陈峰蹲在窗台下面。
子弹从门口飞进来，打在对面的墙上，留下一个个弹孔。
灰尘从天花板簌簌往下掉，落在他头上、肩上、枪上。
他听着子弹飞过的声音——不是乱扫，是点射，间隔很短，很有节奏，三发一组，每组的落点都不一样。
对方在换位置，打完一个点射就换个地方，不给他锁定目标的机会。
训练有素，职业军人，不是港岛那些烂仔。
他从口袋里摸出一枚手雷，拔掉保险销，朝门口扔过去。
手雷在地上弹了两下，滚到走廊里。
杰森看见了，瞳孔猛地收缩。“手雷！”他大喊，整个人扑倒在地。
其他人也扑倒了，有的趴在地上，有的躲在掩体后面。
轰！
手雷在走廊里炸开，碎片横飞，弹片打在墙上、地上、天花板上，留下密密麻麻的弹孔。
硝烟弥漫，灰尘飞扬，能见度不到两米。
杰森趴在地上，耳朵里嗡嗡响，摇了摇头，甩掉头上的灰，爬起来。
走廊里一片狼借，墙皮被掀飞了一大片，露出里面的砖头，地毯被炸出一个大洞，边缘还在燃烧，火苗舔着墙壁，发出滋滋的声响。
他看了一眼自己的人——没人受伤，都趴下了，都躲开了。
他松了口气，重新端起枪，对准那扇门。
屋里，陈峰从窗台下面站起来。
他看了一眼门口，硝烟还没散，但对方很快就会重新组织火力。
他不能再待在这个房间里了，被堵在屋里就是死路一条。
他转身走到窗边，推开窗户，探头往外看了一眼。
隔壁房间的窗户，离他不到两米。
窗台是水泥的，有十公分宽，够他站了。
他翻过窗台，脚踩在窗台边缘，手抓着窗框，身体贴着墙壁。
夜风吹过来，吹得他的衣服猎猎作响。
他稳住身体，一步一步，往隔壁房间的窗户移动。
一步，两步，三步——手指抠进砖缝里，指甲盖崩裂，血从指尖渗出来，但他感觉不到疼。
杰森在走廊里，盯着那扇门。
硝烟散了一些，能看见门框了。
门还开着，里面还是黑漆漆的，什么都看不见。
他举起枪，对着那扇门，又是三发点射。
没人还击，屋里没有枪声，没有动静，安静得象一座坟墓。
杰森的眉头皱了起来，心里隐隐觉得不对劲。
陈峰翻进隔壁房间。
屋里很黑，窗帘拉着，透不进一丝光。
空气中弥漫着烟味和酒味，混在一起，闷得人胸口发紧。
他蹲在窗台下面，把夜视仪翻下来，扣在眼前。
世界变成了绿色——床、桌子、椅子、衣柜，全变成了不同深浅的绿色，清淅得象是白昼，只是没有颜色。
床上没有人，被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正——没人住这间。
他站起来，端着冲锋枪，走到门口，拉开门，走出去。
走廊里，杰森的人还盯着麦克的房间。
枪口对准那扇门，眼睛盯着那个黑洞洞的门口，没人注意到背后。
陈峰从他们背后冲出来，冲锋枪抵在肩上，扣动扳机。
哒哒哒——三发点射，站在最