他回头看着身后那十几个人，声音大得整条巷子都在嗡嗡响：“兄弟们，给我上！打死这个鬼佬！出了事我负责！”
那十几个人往前涌，脚步声在窄巷里回荡，咚咚咚，像擂鼓。
砍刀举起来，铁棍抡起来，车链甩起来，在路灯下闪着寒光。
麦克的手从腰间抽出来，快得象闪电。
枪已经在手里了，格洛克，十七发弹匣，九毫米口径，枪身乌黑，在路灯下泛着幽暗的光。
他举起枪，对着冲在最前面那个人，扣动扳机。
砰。
枪声在窄巷里炸开，震得人耳膜嗡嗡响。
冲在最前面那个人倒下去，胸口一个血洞，血从里面涌出来，溅在地上，溅在墙上。
他趴在地上，抽搐了几下，不动了。
巷子里安静了，那十几个人全停下了，有的人脸色发白，有的人腿开始发抖，有的人手里的刀掉在地上，叮当一声。
肥头大耳的脸白了，白得象纸。
他看着麦克手里的枪，又看着地上那具尸体，嘴张着，想说什么，但说不出来。
喉咙像被什么东西堵住了，只能发出含糊的气音。
他往后退了一步，撞在瘦高个儿身上。
瘦高个儿的脸也白了，砍刀差点没握住。
他扶着墙才站稳，腿在发抖，象两根被风吹动的面条。
麦克看着他们，嘴角那丝笑还在。
他把枪口对准肥头大耳，声音不大，但每个字都象钉子：“还有谁？”
没人说话，没人动。
那十几个人站在巷子里，像十几根被钉在地上的木桩。
有的低着头，有的看着麦克，有的看着地上那具尸体，有的看着自己手里的刀，不知道是该举着还是该放下。
泰森站在麦克身后，手里也握着枪。
他的枪口对着巷子另一头，以防有人从后面偷袭。
他看了麦克一眼，声音压得很低：“走。”
麦克点了点头。
他把枪收起来，插回腰间，转身，往巷子另一头走。
泰森跟在他后面，枪还握在手里。
两个人走得很快，但脚步很稳，每一步都踩得很实。
肥头大耳站在原地，看着那两个背影越走越远，越走越远，最后消失在巷子尽头的黑暗里。
他的腿一软，靠在墙上，大口喘着气。
酒店，六楼走廊尽头那间套房里，窗帘拉得严严实实，透不进一丝光。
只点着一盏落地灯，昏黄的光笼罩着那张宽大的沙发。
茶几上摆着几瓶洋酒，有的开了，有的没开，酒杯横七竖八地倒着，琥珀色的液体淌了一桌，顺着桌沿往下滴，在地毯上洇开一小片深色的印记。
烟灰缸塞满了烟头，还有几根没掐灭的，正冒着细细的青烟，空气中弥漫着酒精、烟草和廉价香水混合的气味，闷得人胸口发紧。
两个人，两种反应，一个毫不在意，一个心里不踏实。
麦克坐在沙发上，翘着二郎腿，手里端着一杯威士忌，慢慢喝着。
脸上带着餍足的笑，那笑容从嘴角咧到耳根，眼角的皱纹都舒展开了，象一只偷到了鸡的狐狸。
衬衫领口敞着，露出精壮的胸膛，上面还有几道红色的抓痕——是苏真真留下的。
他喝了一口酒，吧唧吧唧嘴，又喝了一口，把酒杯放在茶几上，身体往后一靠，陷进柔软的沙发里，看着天花板，嘴角那丝笑还在。
想起苏真真那对豪乳，那柔软的腰肢，那销魂的声音，心里又痒痒的。
妈的，这女人真带劲，比新岛那些强一百倍。
今晚再去，不，明天再去，今晚先休息，明天晚上再去找她，包夜，多少钱都行。
森坐在对面另一张沙发上，手里也端着一杯酒，没喝。
他的脸色不好看，眼窝深陷，嘴唇发干，眉头皱在一起，象一把拧紧了的锁。
他在想今晚的事——巷子里那十几个人，不是冲着他们来的，是冲着那个肥头大耳的烂仔来的。
但枪开了，人死了，事情闹大了，明天道上就会传开，说有两个鬼佬在庙街杀了人。
到时候警察会查，北佬也会知道。
北佬知道他们是来杀他的，就会先下手为强。
泰森放下酒杯，看着麦克，声音低沉：“今晚不该开枪。动静太大了。”
麦克靠在沙发里，看着天花板，嘴角那丝笑还在，声音懒洋洋的，象刚睡醒的猫：“怕什么？几个烂仔而已。杀了就杀了，谁会在意？”