凯文倒下去的时候，脚下的感应地雷还没炸。
陈峰站在离他不到十米的地方，看着那具趴在地上的尸体。
血从凯文身下洇开，在水泥地上汇成一小滩暗红，在夜视仪的绿色视野里，那滩血是黑色的，象一摊泼洒的墨汁。
冲锋枪的枪口还在冒烟，淡淡的，一缕一缕，在夜风里飘散。
他等了几秒。
地雷没有动静。
压发式的，脚踩上去就触发，但凯文的脚还踩在上面——他倒下去的时候，身体往前扑，脚从地雷上滑开了。
触发机关复位了，地雷没炸。
陈峰走过去，蹲下来，把凯文的脚从地雷上挪开。
他伸手按住地雷侧面那个按钮，指示灯闪了一下，蜂鸣声停了。
地雷关了。
他把地雷捡起来，塞进战术背心的口袋里。
又翻了翻凯文身上的口袋，摸出三个弹匣，一把手枪，一把刀。
弹匣塞进自己的口袋，手枪别在腰间，刀插进靴筒。
站起来，转身，朝仓库区另一个方向走去。
那边还有两枚感应地雷。
一枚在另一条货柜夹缝里，一枚在仓库入口处。
他走过去，蹲下来，一枚一枚关掉，一枚一枚捡起来，塞进口袋。
三枚地雷，一枚都没炸。
没用上，但以后能用。
他走到仓库门口，推开那扇铁门，走进去。
里面很暗，只有从破窗户里透进来的一点点月光，在地上投下几块惨白的光斑，像碎了一地的白瓷。
空气中弥漫着灰尘和铁锈的气味，混着海水的咸腥，闷得人胸口发紧。
他打开战术手电。
光柱刺破黑暗，照在那台被击穿的吊机发动机上。
弹孔在发动机外壳上，边缘焦黑，还在冒烟。
他用匕首撬开外壳，露出里面密密麻麻的线路和齿轮。
子弹打穿了外壳，卡在齿轮之间，把几个齿轮崩断了。
不是修不好，是修起来麻烦。
陈峰蹲下来，从随身空间里掏出工具——扳手、螺丝刀、钳子、锤子，摆了一地。
他把卡住的子弹撬出来，扔在一边。
然后把崩断的齿轮一个一个拆下来，放在地上。
齿轮崩了三个，齿断了，轴也弯了。
他从空间里翻出一个旧齿轮箱，是上次修机器剩下的，从里面找出三个差不多的齿轮，一个一个装上去，拧紧，上油。
装好了，合上外壳，拧紧螺丝。
站起来，走到传送带电机旁边。
传送带电机也被打穿了，外壳上一个焦黑的弹孔。
他用匕首撬开外壳，里面比发动机还惨——子弹打穿了线圈，铜线断了好几根，绝缘皮烧焦了，散发出刺鼻的气味。
他皱了皱眉，从空间里翻出一卷铜线，一卷绝缘胶带，开始绕线圈。
一圈一圈，绕得很仔细，每绕一圈就用胶带缠一圈，防止短路。
绕好了，装回去，拧紧螺丝。
他站起来，拍了拍手上的灰，走到仓库门口。
管事的姓林，五十来岁，矮胖，穿着一件旧工装，头上戴着一顶安全帽，脸上全是灰，眼窝深陷，嘴唇发干，眼袋垂得象两个水袋，一看就是没睡好。
他站在仓库门口，身后跟着几个工人，都戴着安全帽，手里拿着手电筒，光柱在黑暗中晃动。
看着陈峰从仓库里走出来，林管事的脸白了一下，后退一步，撞在身后的工人身上。
陈峰看着他，声音平静得象在聊家常：“机器已经修好了。可以用几天，等新的配件到了，再更换上。”
林管事的愣住了。
他张着嘴，想说什么，但说不出来。
他绕过陈峰，跑进仓库，蹲在那台吊机发动机前面，打开外壳——齿轮是新的，油是新的，螺丝拧得紧紧的，比原来还结实。
他又跑到传送带电机前面，打开外壳——线圈是新的，铜线绕得整整齐齐，比原来还密实。
他站起来，转过身，看着陈峰，声音有些发干：“陈……陈老板，这……这能用了？”
陈峰看着他：“试试。”
林管事的朝身后的工人挥手：“去，通电试试。”
两个工人跑出去，合上电闸。
吊机轰隆隆地响起来，吊臂缓缓转动，钢丝绳哗啦啦地往下放。
传送带也动了，橡胶带在滚筒上慢慢滚动，发出低沉的嗡嗡声。
林管事的站在吊机旁边，看着那台重新活过来的机器，眼框有点红。