只是各自站在各自的位置上，像九颗被同一根看不见的线串起来的珠子。
老鬼手柄两只手从袖子里抽出来缓缓蜷缩成拳。
“诸位。”
“老朽今年七十有三，二十年前就该死了，能活到今天多亏了大长老。”
“现在大长老有难，老朽没什么可说的，这条命还给他就是。”
血镰刀把磨好的钩镰刀在手里转了个花，刀锋在月光下划出一道银亮的弧线。
他咧嘴笑了一下，那笑容里没有半分悲壮，反倒带着一股子说不清道不明的期待。
他等这一天等了太久了。
死在战场上，死在一个比自己强的人手里，这才是刀客该有的下场。
老妇人把竹篮放在地上，从里面拿出一根红线，线头上的铜铃叮当作响。
她开始绕着排水渠的入口走，每走几步就蹲下来，把红线系在一块碎砖上、一截钢筋上、一棵被炮火烧焦的树桩上，动作很慢，很仔细，象在给自己缝一件寿衣。
独眼女人把手里的纸灯笼举起来，那团幽绿色的光在灯笼里跳动了一下，然后猛地膨胀，化作一团惨绿色的鬼火，把方圆几十丈照得如同白昼。
鬼火的光芒里，废墟上的每一块碎砖、每一截断墙、每一具还没来得及收敛的尸体，都被染上了一层幽幽的绿色。
关外刀客把油布扯下来，露出那柄暗蓝色的长刀。
刀身很长，足有四尺，刀背很厚，刃口却薄得几乎看不见。
他把刀横在膝上，同样从怀里摸出一块磨得只剩巴掌大的油石，开始一下一下地磨刀。
磨刀的声音如同毒蛇吐信。
矮壮汉子把腰间的马蹄铁解下来，一块一块摆在面前的地上。
马蹄铁一共七块，锈迹斑斑的铁面上刻着密密麻麻的符文。
他把七块马蹄铁摆成一个圈，自己坐在圈子中间，盘腿闭眼，嘴里开始念诵一些谁也听不懂的词。
那不是什么正经的经文，倒象是草原上那些老萨满在跳大神时哼的调子。
烟袋锅子老头把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，磕掉里面的烟灰，又从荷包里捏了一撮新烟丝塞进去，用拇指压实了，划了根火柴点上深深吸了一口。
烟雾从他鼻孔里喷出来，在鬼火的光芒里象两条灰白色的小蛇。
他把烟袋锅子叼在嘴里，从怀里摸出一沓黄纸，开始一张一张地折纸人。
折一个，就往地上放一个。
纸人只有巴掌大，但折得很精细，有头有手有脚，连手指头都折出来了。
哑巴把背上的木箱放下来，铁链哗啦啦响。
他蹲在木箱旁边，用那只满是烧伤疤痕的手摸索着锁眼，摸了好一会儿才把钥匙插进去。
锁簧弹开的时候发出一声沉闷的咔嗒声，木箱的盖子自动弹开了一条缝，一股腐臭的、象是沤了半年的死老鼠的气味从缝里涌出来。
哑巴把手伸进箱子里，摸出一个用黑布裹着的陶罐。
陶罐不大，只有巴掌高，罐口封着蜡，蜡面上用朱砂画着一个歪歪扭扭的奠字。
他把陶罐捧在手里，小心翼翼得象捧着一颗已经拔了拉环的手榴弹。
然后他们抬起头，看向对面的废墟。
废墟上，不知何时已经站了好几个人。
最前面的是那位存在感极强的山取。
他依旧寻了一处断墙蹲在上面，手里还攥着那把没吃完的炒黄豆。
月光照在他脸上，那张脸很普通，四十来岁，瘦长脸，颧骨有点高，嘴唇有点薄。
但那双眼睛却并不普通。
又细又长，眼尾微微上挑，瞳孔里映着独眼女人手里那盏纸灯笼的绿光，象两颗在夜里发亮的猫眼石。
山取把最后一颗黄豆扔进嘴里。
“九个。”
他自言自语了一句，然后扭头看向身后。
“老陈，你说这几个老弱病残能撑多久？”
被叫做老陈的是个五十来岁的胖子，穿着一件崭新的中山装，领口的扣子系得一丝不苟，肚腩把衣服撑得紧绷绷的。
他脚上蹬着一双绣着梅花的千层底布鞋，手里攥着一把猩红如血的桃木剑。
“那个哑巴抱着的罐子有些不简单。”
老陈的声音很沉，象一口闷钟。
“估计是滇西虫谷里的噬骨蜂，当年我师父追了这东西好多年，最后追到的时候那个养蜂的自己吊死了，他随身带着的罐子也不知去向。”
“没想到最后落在阳支手里了。”
“噬骨蜂？”
山取皱了皱眉。