战场陷入了一种诡异的寂静。
不是胜利后的寂静，不是绝望中的寂静，而是那种……
刚见证了一场奇迹，却不知道接下来该怎么走的茫然。
王德发靠在墙上，嘴角还挂着那丝孩子般的笑容。
老秦蹲在他身边，握着那只越来越凉的手。
一时之间有些茫然？
那只手很粗糙，掌心全是老茧，指关节粗大得象树瘤。
这是敲了一辈子鼓的手，也是握了一辈子枪的手。
周围还活着的兄弟们，都围了过来。
他们站成一个半圆，看着王德发，看着老秦，看着那面鼓。
没有人说话。
说什么呢？
说王局长走得好？
还是说我们会替你报仇？
这些话说出来都显得太轻，太假，太对不起这面鼓刚刚敲出的那一百零八声。
所以他们都沉默着。
沉默地站着，沉默地看着，沉默地感受着这片战场上难得的、短暂的平静。
这片王德发用命换来的平静。
但这喘息的片刻，太短了。
短到老秦还没来得及松开王德发的手。
短到刘文清还没来得及从弹坑里完全爬出来，短到周毅还猫在两百米外的废墟里观察情况，短到沉马刚在指挥部里长出一口气。
短到所有人都以为，最坏的时候已经过去了的一瞬间。
最坏的时候，才真正开始。
老秦感觉到了一阵风。
不是战场上的风。
战场上的风，带着硝烟味，带着血腥味，带着焦臭味。
这阵风，很冷。
冷得象三九天的井水，冷得象停尸房的水泥地。
冷得象死人呼出来的最后一口气。
风从背后吹来。
吹在老秦的后颈上。
老秦的汗毛瞬间竖了起来。
那是一种在战场上摸爬滚打几十年，用无数条命换来的、对死亡的本能预感。
他想转身。
想回头。
想看看背后到底是什么东西。
但他的身体，跟不上他的意识。
刚才硬接魍的火球，右手早已骨折，就连左手也受了不轻的伤。
鼓声虽然治愈了魍留下的侵蚀，但体力消耗、真气损耗，这些都是实打实的。
虽然不想承认。
但他真的老了。
五十多岁的人了，不是二十岁的小伙子。
受了这么重的伤，能站着已经是奇迹，想瞬间做出反应……
太难了。
所以老秦只来得及微微侧了一下头。
他眼角的馀光，瞥见了一道影子。
一道很淡很淡的影子。
淡得象水里的倒影，淡得象雾中的轮廓，淡得象根本就不存在一般。
但那道影子，以一种诡异的速度在动。
像蛇在水里游，像鱼在空气里漂，像某种不该存在于这个世界的东西，在用违反物理规律的方式前进。
影子滑到老秦身后。
停了一瞬。
真的只是一瞬。
短到老秦甚至怀疑自己是不是眼花了。
然后一只手，从影子里伸了出来。
只有正常人的一半大小，手指细长，指甲又尖又黑，象是涂了墨汁。
手的皮肤是青灰色的，表面覆盖着一层细密的鳞片，在惨绿色的光线下，闪着湿漉漉的光。
那只手，伸向老秦的后心。
动作很慢。
慢到老秦突然能看清每一片鳞片的纹路，能看清指甲尖上那一点暗红色的污渍，能看清手腕处那圈黑色的、象是被火烧过的焦痕。
但就是这种慢，让老秦更加绝望。
因为他躲不开。
他的身体，象是被冻住了一样。
意识清醒，但肌肉不听使唤的僵硬。
象是被毒蛇盯住的青蛙，象是被猛虎盯住的兔子，象是被死神盯住的将死之人。
小手粘贴了他的后背。
隔着军装，老秦能感觉到那只手的很凉。
凉得刺骨。
然后，那只手就这样直直刺入了老秦的身体。
刺入进去了他的胸腔，抓住了他的心脏！
老秦低头。
看向自己的胸口。
军装还是完整的，没有洞，没有血，甚至没有皱褶。
但他能感觉到。
感觉到就