没人说话。

    过了很久，影七开口，声音沙哑：“赢了。”

    林峰点头：“恩。”

    “你受伤了？”

    “皮肉伤。”

    影七点点头，不再说话。

    风从北边吹来，吹过长城，吹过战场，吹过那些躺在地上的人。

    风里有血腥味，有焦糊味，有尘土味，还有一种说不清的味道，是死亡的味道。

    太阳越来越高，越来越暖。

    但林峰还是觉得冷。

    他抬起头，看着天。

    天很蓝，蓝得不象话。

    几朵白云飘过去，慢悠悠的，象什么都没发生过。

    他低下头，看着手里的勿念剑。

    剑上全是血，已经干了，变成暗红色。

    他拿袖子擦了擦，擦不干净。

    “师父，”他在心里喊，“咱们赢了。”

    玉元真人的声音响起，有点哑：“恩，赢了。”

    “可我不高兴。”

    玉元真人沉默着。

    林峰把剑插回鞘里，他靠在城墙边。阳光照在他脸上，暖洋洋的。

    他闭上眼睛。

    远处，还有人在喊，在哭，在笑。但他听不清了。

    他太累了。

    他睡着了。

    梦里，他站在长城上，看着远处那片黑色的妖潮。

    妖潮退了，退得很远，远到看不见。

    长城外面，是一片空旷的原野，原野上长满了草，绿油油的，风吹过来，草浪起伏，象一片绿色的海。

    他站在那儿，看着那片海，看了很久。

    然后他笑了。