确切地说，是那个在地图上连个名字都不配拥有，只能用代号“211”来称呼的神秘角落。
位于传说中的“死亡之海”——罗布泊的边缘。
你要问这地方是个啥环境？
这么说吧，放眼望去，除了黄沙就是戈壁，连棵正经的草都长不出来。
天空永远是那种灰蒙蒙的土黄色，象是谁把一盆洗脚水泼到了天上，怎么擦都擦不干净。
现在正是秋老虎的季节。
地表温度？
拿个鸡蛋扔地上，两分钟就能煎个七分熟，撒点盐就能吃。
四十多度那是常态，四十五度那是“微热”，要是哪天没上四十度，那都得算是老天爷开了眼，给大伙儿放了个凉快假。
空气里的湿度基本等于零。
往那一站，感觉身体里的水分都在顺着毛孔往外滋滋地冒。
嘴唇干裂那是标配，每个人嘴上都起着一层干皮，一笑就裂，一裂就流血。
但这还不是最要命的。
最要命的是风。
这里的大风，那真是不讲武德。
起步就是八级，刮起来那就是飞沙走石，遮天蔽日。
你要是敢张嘴说话，瞬间就能给你灌一嘴的沙子，嚼起来嘎吱嘎吱响，味儿很足。
这里的石头都被风吹得跟刀子似的，衣服要是料子差点的，出去转两圈，回来就能给你磨成渔网装。
就是这么个鸟不拉屎、甚至连鸟飞过去都得被烤熟的地方。
却扎堆了一群人。
一群在外界看来早就“人间蒸发”的人。
他们有的曾经是名牌大学的教授，有的是留洋归来的博士，有的是国内顶尖的工程师。
现在，他们都有一个共同的名字——211基地建设者。
他们隐姓埋名，切断了跟家里的一切联系。
甚至连老婆孩子都不知道他们是死是活。
图啥？
就为了在这个只有沙子和石头的鬼地方，给龙国憋个大招。
一个能让全世界都闭嘴，让所有列强都得客客气气跟咱们说话的“超级大招”。
……
基地的一间矮平房里。
这房子看着就不咋地，也就是能挡挡风，还得时刻担心房顶会不会被大风给掀了。
屋里的陈设更是简单到了极点。
一张缺了角的木桌子，一把硬得硌屁股的椅子，还有一张只有薄被褥的单人床。
薛森正坐在桌子前，眉头紧锁，手里的铅笔在纸上飞快地划拉着。
他穿着一件洗得发白的旧衬衫，袖口都磨破了边。
头发乱糟糟的，少说半个月没洗了，当然也没水给他洗。
在这里，水比油贵。
从大别墅到这破平房。
从喝咖啡到喝带着咸味儿的苦水。
这落差，换一般人早崩了。
但薛森没有。
他不但没崩，反而觉得心里踏实。
因为脚下踩着的，是祖国的土地；脑子里想的，是让腰杆子硬起来的大事。
“唉……”
薛森长叹了一口气，把手里的铅笔往桌上一扔。
那笔尖“啪”的一声断了。
他揉了揉胀痛的太阳穴，看着面前堆积如山的废稿纸，眼神里透着一股子深深的疲惫。
难啊。
太难了。
不是原理难。
原子弹的理论模型，他在黑板上那是画得明明白白，甚至连那帮刚毕业的学生都能看懂个大概。
可问题是，光有理论有个屁用？
你得把它变成实实在在的数据啊！
内爆式的结构，起爆的时间差，冲击波的压力分布……
这每一个环节，都需要海量的计算。
那个运算量，简直就是天文数字。
现在的211基地，最壮观的景象不是别的。
是一百多个算盘高手，聚在一间大屋子里。
“噼里啪啦”的算盘声，比外面的风沙声还大。
每个人手里都拿着算盘，在那儿疯狂地拨弄珠子。
为了算一个数据，往往需要几十个人算好几天。
这还不算完。
还得有人复核，有人验算。
稍微错一个珠子，前面几天的功夫就全白费了，一切都得推倒重来。
这就是“人肉计算机”。
虽然悲壮，虽然感人，但也真是让人绝望。
薛森看着那一堆密密麻麻的数据，感觉脑仁都在抽抽。
这得算到猴年马月去？
要是给个十