突然甩了甩头，骨铃从他怀里掉出来；举枪的“日本兵”化作黑雾，露出底下雪狼紧绷的脸。

    当校歌的尾音消散在晨雾里时，广播室的窗户正对着东方，鱼肚白漫上来，把“松溪县烈士小学”的木牌照得发亮。

    “同志......”

    沙哑的呼唤让楚风转身。

    门后站着个白发老太太，手里攥着顶洗得发白的红领巾。“十年前，有个年轻人总来给孩子们上清明课。”她的手指摩挲着红领巾的边角，“出车祸那天，他攥着教案说‘等有一天，会有人替我继续’。”

    楚风的喉咙突然发紧。

    他想起父亲临终前塞给他的旧笔记本，第一页写着“松溪县烈士小学：记忆熄灭点”，字迹被眼泪晕开了一片。

    “现在我来补上这一课。”他走向教室，粉笔在黑板上划出清脆的响。“薪火相传”四个大字落定的瞬间，阳光刚好漫过窗棂，把字影投在孩子们仰起的小脸上。

    车队驶离小镇时，楚风没回头。

    他望着车窗外，晨光里的城市天际线上，有星星点点的光在亮起。

    那是他埋在档案馆的民灯牌，是电台里的记忆陶片，是纪念碑下的引魂香。

    此刻它们正连成线，像条初升的星河。

    “下一站去哪儿？”苏月璃翻着刚收到的短信，眼尾弯成月牙，“滇南雨林里有座苗王墓，当地老人说......”

    楚风望着越来越密的光点，摸了摸口袋里父亲的旧笔记本。

    新的一页上，他刚用红笔圈了“滇南”两个字。

    车窗外的风卷着晨雾扑进来，把“薪火相传”四个字，吹向更远处的山岗。