墙边立着同样色系的木制矮柜，最顶层摆着老式的黑胶唱片机，防尘盖半开着，转盘上还放着一张没取下来的唱片。
矮柜第二层和第三层放着几排唱片，有旧有新，封套侧脊上的西语和英语名看得不太清楚，数量不少。
书桌旁边的墙角立着一个深蓝色的吉他琴盒，吉他被拿了出来靠在墙角，琴颈微微倾斜，琴弦在昏暗的灯光里泛着光泽。
“franco，这把吉他是装饰品还是真的可以弹的那种？”贝林厄姆下巴朝墙角扬了扬。
马斯坦托诺顺着他的目光看过去。
“当然是真的，”他说，语气里带着一点点被小看了的不服气，“我从十一二岁就开始弹了，你不知道？”
贝林厄姆转过头看着马斯坦托诺，微微睁大眼睛：“上帝啊，我之前都不知道”
他语气里带着些许诧异，像是觉得“你身上居然还有不知道的事！”，然后又补了一句，“你会弹吉他？”
“当然。”马斯坦托诺掀开被子，赤着脚走过去，弯腰把靠在墙角的那把吉他拿起来。
贝林厄姆看着阿根廷男生重新坐回床上，盘着腿把吉他搁在膝盖上，低着头调了两下弦：“打算给我弹首什么？”
马斯坦托诺指尖拨过琴弦时发出几声细碎的、悦耳的轻响：“我很喜欢的一个歌手的歌。”
“请弹。”贝林厄姆赶紧拿起手机，打开了录像，镜头对准了靠坐在床头的英俊男生。
马斯坦托诺低下头，左手在琴颈上按出一个E弦，右手指腹拨过琴弦，前奏从吉他音箱里缓缓流淌出来。
是阿根廷歌手查理·加西亚的《Los dinosaurios》，旋律带着一股沉甸甸的忧郁，像布宜诺斯艾利斯黄昏时分被晚风吹出道道褶皱的拉普拉塔河面。
前奏从琴弦上流出来的时候，贝林厄姆的注意力就已经完全不在手机录像上了。
Moka歪着头，灰蓝色的眼睛一眨不眨地瞪着主人手里的那把发出声音的木头。
很神奇，咪从来没想过那把木头会发出这样清脆的声音。
“Los agos del barrio pueden desaparecer”
英俊的大男孩手指在琴弦上熟练地游走，嘴唇翕动着唱出第一句西语歌词。
他浓密睫毛在台灯暖黄的光里安安静静地伏在下眼睑上方，投下细密的阴影。
“pero los dinosaurios van a desaparecer”
他唱到“desaparecer”这个词的时候，眉心拢起又松开，像是被歌词和旋律里的悲伤感染了情绪。
深沉的、带着点忧伤的情绪，正从那把吉他的琴箱里、从他沙哑而温柔的嗓音里，一层一层地漫出来，把这个房间填得满满的。
贝林厄姆好像从来没有见过这样忧郁的他。
训练场上的马斯坦托诺是灵动的、锋利的、带着一股不服输的倔劲，在更衣室里的马斯坦托诺腼腆温和，总是很安静地听别人说话。
而此刻坐在他面前弹吉他的这个人，像是被忧伤的旋律浸透，终于卸掉了所有盔甲，把最柔软的内里毫无保留地摊开在他面前。
贝林厄姆凝视着阿根廷男生喉结随着每一个音节的吐出微微滚动，锁骨泛着一层极淡的暖金色。
他几乎看呆了，听见自己的心跳声和琴弦的共振搅在一起，变得越来越快。
潘帕斯小鸡不同于往日的一面让他有些陌生，但却产生了更多想要靠近的好奇。
马斯坦托诺弹完最后一个和弦，手指从琴弦上滑下来，睁开眼睛看着贝林厄姆：“怎么样？”
“很好听，你真厉害。或许你会一些The Beatles的歌吗？”贝林厄姆笑着看他，伸出手摸了摸他的侧脸。
马斯坦托诺灰绿色眼睛在灯光下显得尤为澄澈：“下次再弹给你听吧，我还需要再练练。”
“好，那我等着了。”贝林厄姆笑了起来。
*
马斯坦托诺早上是被一阵碗碟碰撞的清脆声响叫醒的。
那声音不大，从厨房的方向穿过走廊，隔着半掩的房门传进来，混杂着锅铲擦过锅底的轻微摩擦声和油在热锅里“噼啪”的细响。
他翻了个身，伸手摸到床头柜上的手机，眯着眼看了一眼屏幕：9：12a
昨天比赛胜利，他们今天的训练被免除，可以自由活动，睡到几点都没问题。
马斯坦托诺打了个哈欠，在被子的凹陷里找了找，没找见那团三色的毛绒绒。
Moka大概是循着食物的气味跑了出去，而她的主人此刻也掀开被子，打着哈欠推开房门，顺着声音和气味赤着脚往厨房走。