微微张开，又合上，想说什么，但没说出来。

    他的手从笔杆上滑下来，垂在身侧，身体微微往后仰，像是被人推了一下。

    “他……他怎么死的？”

    “中毒。有人在他的手背上涂了毒，他画画的时候毒渗进皮肤，毒发身亡。”

    周士衡沉默了很长时间。

    他看着自己面前的画案，看着那幅还没画完的画，看着砚台里的墨，眼神空洞，像是灵魂被抽走了一样。

    “他死之前，写过一句话——‘周士衡杀我’。他还留着你的三封信，信里你骂他的画没有灵气，说他画得再好也不会有人买。”

    周士衡的脸白了。

    他张了张嘴，声音沙哑:“我没有杀他。我虽然不喜欢他，但我不会杀人。”

    “你们之间到底发生了什么？”

    周士衡叹了口气，说:“我们以前是朋友。十几年的朋友。一起学画，一起办画展，一起喝酒，一起骂那些不懂画的有钱人。但后来，他变了。他开始嫉妒我。我的画卖得比他好，我的名气比他大，我的客人比他多。他觉得这不公平，觉得我的画不如他，凭什么卖得比他好。”

    “你有没有做过对不起他的事？”

    周士衡沉默了。

    “你有没有抢过他的客人？”