“大小姐，您给了我命。如果不是您，我八年前就死在芦苇荡里了。我这辈子，值了。”

    帐外传来脚步声，踩在泥泞的地面上，发出咯吱咯吱的声响。赵大柱掀帘进来，左臂还吊着绷带，脸色苍白但精神还好。他的皮甲上还有没擦干净的血迹，头发乱糟糟的，像是一蓬枯草。

    “大小姐，秦王府来人了。”

    高惠通站起身，整了整衣襟。她的衣甲已经三天没换了，上面沾满了血污和泥泞，但她不在乎。

    “什么人？”

    “房先生。房玄龄。”

    高惠通走出营帐。营帐外，房玄龄穿着一身半旧的青衫，站在暮色中，手里拿着一卷文书。他的脸上带着笑，但那笑容里有一丝疲惫，一丝悲悯。他的青衫被风吹得猎猎作响，衣角还沾着一点泥点，显然是一路风尘仆仆赶来的。

    “高将军，”房玄龄拱手，声音温和，“奉陛下之命，前来犒军。”

    “房先生客气了。”高惠通回礼，“营中简陋，怠慢了。”

    “不碍事。”房玄龄摆了摆手，目光在伤兵营里扫了一圈。他看到了那些缠着绷带、躺在简陋床铺上的士兵，有的缺了胳膊，有的少了腿，有的脸上缠着布条，只露出两个黑洞洞的眼眶。他也看到了角落里那个还在昏睡的檀英——那个瘦小的女孩，脸色苍白得像纸，呼吸微弱得几乎看不见胸口的起伏。

    他的眼神黯了黯，像是被什么东西刺了一下。

    “伤亡如何？”

    “战死一百三十八人，重伤六十余人。”高惠通的声音很平静，平静得像是在说别人的事，“断骨营六百人，能站着的不到三百。”

    房玄龄沉默了片刻。他低头看着脚下的泥土，那泥土被血浸透了，变成了暗褐色。

    “高将军，”他抬起头，“陛下说了，断骨营的伤亡，朝廷会抚恤。战死者的家属，每人发十两银子，免三年赋税。重伤者，发五两银子，安排差事。轻伤者，论功行赏。”

    高惠通看着房玄龄，看了很久。她的目光像刀一样，直直地刺进房玄龄的眼睛里。

    “房先生，”她终于开口，声音很轻，“银子能买回命吗？”

    房玄龄张了张嘴，没有回答。他的嘴唇动了动，像是要说什么，但最终什么也没说出来。

    “战死的一百三十八个人，”高惠通的声音很轻，却一字一句都砸在人心上，像是一块块石头沉入水底，“有河北的老兵，有关中的庄稼汉，有瓦岗军的旧将，有十六岁的孩子。他们有的刚娶媳妇，有的娃才满月，有的娘还在家里等着他回去种地。”

    她顿了顿，目光越过房玄龄，看向远处的洺水河。河水在夕阳下泛着金光，像是一条流动的绸缎。

    “他们的命，值十两银子？”

    “高将军，”房玄龄叹了口气，那叹息像是从肺里挤出来的，带着一股沉重的疲惫，“陛下已经尽力了。朝中有人反对抚恤，说是‘军士效命，理所当然’。陛下力排众议，才定了这个数。国库空虚，连年征战，陛下……也难。”

    “我知道。”高惠通转过头，看向远处的洺水河。夕阳正在沉下去，把河水染成了血红色，“我知道他已经尽力了。但尽力，不等于够。”

    房玄龄没有说话。他从袖中取出那卷文书，递给高惠通。文书是用黄绫包着的，上面还系着一根红绳。

    “这是陛下给您的。”

    高惠通接过文书，展开。上面只有几行字，是李世民的亲笔，字迹遒劲有力，但最后一笔有些歪斜，像是写的时候手在抖：

    “断骨营六百人，战死一百三十八人，朕心甚痛。高惠通忠勇可嘉，授宣威将军，领断骨营。钦此。”

    高惠通看着那行字，看了很久。她的手指轻轻抚过纸面，像是在抚摸什么珍贵的东西。

    “宣威将军。”她喃喃道，“虚衔？”

    “虚衔。”房玄龄点头，“但有了这个，您在军中就有了正式官身。日后调兵、领粮、奏事，都比以前方便。陛下还说，等您回长安，另有封赏。”

    “方便。”高惠通将文书折好，收入怀中。那动作很慢，像是在做一件很重要的事，“房先生，替我谢陛下。”

    “高将军，”房玄龄看了看四周，压低声音。他的目光在伤兵营里扫了一圈，确认没有人靠近，才继续说道，“陛下还有一句话让我带给您。”

    “什么话？”

    房玄龄的声音更低了，像是从牙缝里挤出来的：“陛下说，‘等仗打完了，朕亲自去高鸡泊，给你爹上坟。’”

    高惠通浑身一震。她的身体僵住了，像是一尊被雷劈中的石像。她的嘴唇微微颤抖，眼眶有些发红，但她咬着牙，没有让眼泪掉下来。

    她没有说话，只是站在那里，看着远处渐渐暗下来的天空。夕阳已经完全沉下去了，天边只剩下最后一抹暗红色的余晖，像是洇开的血。