陈青山把三袋灰拖到外炉登记处，过秤。
管秤的老杂役眼皮都懒得抬，铜秤砣往秤杆上一挂，看也不看就报数：“足。画押。”
陈青山按了手印。
三袋灰，足斤足两，成色不掺一点假。账面上交得干干净净，谁来翻都挑不出毛病。
他动的，从来不是这三袋。
脚边那一小堆扫地碎渣，趁老杂役低头记册的工夫，他拿块破布一兜，往腰后一塞。
满身满脸都是灰，没人会去盯一个穷杂役裤腿上那点扫不净的废末。
出了火脉洞，山风一灌，后背的汗瞬间凉透。
他弓着腰咳了两声，把肺里那股焦辣咳出来一半。剩下一半，像扎了根，怎么也清不掉。
这才头一天，嗓子就废了半条。
可他脚步不慢。
腰后那点东西，从早上铲出来那一下起，就把识海里的造化鼎闹得一刻不停。它馋。它从没这么馋过。
回到丁七号，关门，落栓，破布堵窗缝。
老一套了。
外人听见屋里有动静，只会当他这穷鬼又在折腾废料。
烟味焦味往外飘，正好盖住别的味道。这是他这半年练出来的本事——做贼，先得让人看不出你在做贼。
油灯点上。
他把那兜碎渣倒进豁口陶盆。
灰是死黑的，混着碎石、铁屑、扫起来的杂末，看着跟外头随便哪个炉子的灰没两样。
可中间那几粒暗金，在灯下闷闷地泛着光，不扎眼，却沉得很。
就是它。
陈青山没急着上手。
是肥是坑，回屋慢慢验——这话他在火脉洞咽了整整一天。现在，门关了，灯亮了，终于能验了。
心念一沉，那口鼎转了过来。
灰，入鼎。
鼎口一张，整盆灰被卷了进去。
鼎火不烈，慢悠悠地舔，像一条舌头，把死灰里的东西一层层剥开——碎石化渣，铁屑沉底，杂末成烟。
最后剩下中间那一撮，越缩越小，越缩越红。
红得像一捧没烧透的火星子。
陈青山屏着气，眼睛一眨不眨。
一盆灰，足有十斤。鼎火转了小半个时辰，最后吐出来的，薄薄一层。
他抓起炭笔，在墙根划下一道。
十斤灰，出三钱粉。
这粉，他认得那股味。火脉洞里呛得人睁不开眼的焦辣，全凝在这三钱里头了。比库房那点火精铁还冲，还纯。
赤焰粉。
他在心里给它起了个名。
可鼎还没停。
那撮粉在鼎里又转了一圈，红色一点点往里收，往里凝，收到最后，只剩几颗针尖大的晶砂，暗红透亮，像谁把一团火掐灭了，捏成了沙。
三钱粉，又只出半钱。
陈青山伸指尖，沾了一点。
就这么一星半点，贴着皮肉，竟有细细的灼意往里钻，比他平日运火针时掌心那股热还要绵，还要狠，钻进去半天散不掉。
赤焰晶粉。
他心跳快了半拍。
好东西。不试，不知道有多好。
他摸出那枚练废了边的火针胚，往凹槽里渗了米粒大的一点晶粉，按《小离火锻器诀》的火线，缓缓走了一遍。
以前的火针，他试过。打在土墙上，爆一蓬火星，烧个巴掌大的黑印，也就吓唬人。
这一针递出去——
墙根那块垫炉子的薄铁片，被钉穿了。
针尖透过去，铁片背面登时烫出一个红点，滋滋地冒起一线青烟。
陈青山盯着那个洞，半晌没出声。
操。
这就不是烧黑树皮的玩意了。
这是能扎穿人的东西。
他赶紧把火针胚摁灭，又把那块烫穿的铁片翻过来，扣在地上盖住。手心全是汗。
他蹲在地上，定了定神，又渗了一点，重走了一遍火线。
这回他留了心，数着灵力。米粒大的晶粉，够渗三枚这样的火针，第四枚就发飘，火性散了。
换算下来，半钱晶粉，能成十几枚“钉得穿铁”的火针。
可代价也实在。这火针太烈，掌心走一回，经脉就被燎得发麻，连着来三枚，他就得歇半盏茶。
烈是烈，金贵是金贵。底牌嘛，本就不是拿来天天亮的。
米粒大就这威力。半钱晶粉，能渗多少枚火针，他已经算清了。
这东西，能炼器——晶粉掺进胚子，火性翻倍。
能修炼——比聚气丹的火气还纯，冲关省料。
最要紧的，能卖钱。
他穷得叮当响，缺的就是