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那天的晚祷结束后，老神父跪在圣坛前，久久没有起身。
他已经很老了。
他在这座小镇待了四十年，听着同样的忏悔，说着同样的宽恕，看着同样的人周日虔诚的来，周一照常作恶。
他知道老汤姆一喝醉就打妻子，知道杂货店老板娘克扣孤儿的口粮，知道镇长和镇上的寡妇不清不楚——
这些人都在他面前痛哭流涕、捶胸顿足，他一遍遍对着每一张忏悔的脸说：“孩子，上帝会原谅你。”
然后他们走出去，继续。
老神父有时候想，上帝真的原谅他们吗？还是只是他一个人在替上帝说话，上帝根本没开口？
他老了，这种问题想多了，膝盖就疼。
但那天夜里，他做了一个梦。梦里没有光，没有声音，什么都没有。
他在一片空无里，不知道往哪走，也不知道自己为什么会在这里。
然后——
光。
从他脚下涌起来，从四面八方裹过来，像有什么东西正在成形，正在醒来。
他早忘了“温暖”是什么滋味。在这座潮湿阴冷的小镇待了四十年，他的骨头早就冻僵了。可那一刻，他确确实实感受到了。
那种软到骨头里的暖意，从脚底漫上来，漫过膝盖，漫过胸口，漫过他跪了四十年的腰。
他想再跪下去，可他在梦里，本就已经跪着了。
然后那个声音响起。
不是从任何方向传来，而是直接响在意识里。没有温度，没有情绪，只是平静地陈述：
“你来了。”
老神父不知道该如何回应，只是浑身发抖地跪着。
再然后，他醒了。
窗外天还没亮，是那种灰蒙蒙、分不清是凌晨还是黄昏的颜色。他躺在床上，心跳得飞快，手心全是冷汗。
他不知道自己梦见的究竟是什么。是上帝，还是别的什么东西？他只知道，那种温暖还贴在身上，迟迟不散。
他躺了很久。
直到听见一阵声音。
不是梦里的声音，是真真切切，从教堂门口传来的。
婴儿的哼唧。
老神父撑着僵硬的老骨头爬起来，披上旧长袍，一步步挪到门口。
天还没彻底亮透，晨雾裹着这座破败的小镇，一切都模糊不清。可那声音，分明就来自门槛上。
他低头一看，愣住了。
一个婴儿。
裹在一块干净的白布里面，皱巴巴的，小脸被风吹得发红。自他出来后，孩子就不再出声，只是安安静静睁着眼，望着他。
她身边什么都没有。没有纸条，没有包裹，没有大人，什么都没有。
老神父蹲下身，看着她。
那双眼睛。
金色的。
和他在梦里见到的光，一模一样。
他伸手把她抱起来。小家伙也伸出小手，好奇地盯着他看。那双金色眼睛亮得惊人，完全不像刚出生的孩子。
老神父抱着她，在教堂门口站了很久。
他忽然想起自己这四十年来反复追问的那些问题——
上帝真的在听吗？那些宽恕真的有用吗？他这一辈子，到底在做什么？
他不知道答案。
可此刻，怀里这个孩子不哭不闹，只是安安静静看着他。
他低头看着她，嘴唇动了动，最终只轻声问：
“你叫什么？”
婴儿自然不会回答。
老神父想了想。
那场梦，那道从脚下升起的光，这双金色的眼睛。
“克莱尔。光明的意思。”
顿了顿，他又喃喃：“你总得有个姓……”
他往四周看了看。晨雾还没散，破旧的小镇在雾气里显得灰扑扑的，像一块洗不掉的污渍。
“辛。”他脱口而出，自己也不知道为什么。“就叫克莱尔·辛。”
光明，与罪。
他也不明白为什么要起这个名字，可说出口的那一刻，他只觉得很对。
婴儿——克莱尔——又盯着他看了一会儿，然后打了个哈欠，乖乖闭上了眼睛。
老神父抱着她，转身走回教堂。
那天的早祷，他没有做。
他只是坐在壁炉旁，抱着这个孩子，一直坐到太阳升起。
他想，这大概，就是上帝给他的回答。至于回答的是什么，他也不知道。
孩子在他怀里睡得很轻，呼吸薄得像一阵风。
*
克莱尔是在教堂里长大的，但不是书里那种修女细心照料长大的。
这座小镇没有修