克莱尔回到露台上，看着那些花。那朵金色的还在，旁边那些浅白的也还在，五颜六色的挤挤挨挨的，和走之前一样。
仿佛一切都没有变。
她听到脚步声，重的，实的，熟悉的。亚当走过来，站在她旁边。
没说话。
克莱尔转头看他。
他望着花丛，脸上没什么表情，可眼底却有淡淡的青黑。
克莱尔伸出手，蹭了蹭他垂在身侧的手背。
亚当低头看着那个动作。
从伊甸园，她还是缕只会绕着他指尖打转的“风”时，她就习惯这样。
蹭一蹭，碰一碰，用最直接的接触传递着最简单的信息：
我在。
他看了很久，然后他伸手，把她往怀里带，甚至整个人都快压在她身上了。
“……”
克莱尔猝不及防，被他这突如其来的依赖弄得脚下一软，差点没站稳。
她象征性地挣扎了两下，试图从这“不可承受之重”下直起身子，声音闷闷地从他怀里传出：“亚当——你好重！”
亚当没理会她细微的抗议，手臂收得更紧，声音从她头顶传来，闷闷的，“你没事。”
听着不是问句，但克莱尔觉得她现在很有事——
物理上的有事！
亚当依旧看着那些花，声音很平。“每次……从下面回来。走到这门口，都会怕。”
克莱尔愣了一下，也没再挣扎了，她在他怀里微微偏头：“怕什么？”
“怕推开门，看到你……”他顿了顿，似乎找不到确切的词，最终只是更紧地抱了她一下，声音低下去，“……不一样了。”
克莱尔愣了一下。不一样？怎么不一样？怎么，难道还能下趟地狱给她基因突变换个人吗？
她清清嗓子，试图安抚他：“我还是我。地狱是地狱，我是我。我不会因为去那里就变成别的样子。”
她又不在乎那里的污秽，怎么会因此改变？
“我知道。”
他的声音从头顶传下来，听不出来语气，但是抱了她很久。
那天下午晚些时候，亚当似乎终于缓过劲来，抱着吉他斧去露台另一头琢磨他的“摇滚计划”了，叮叮咚咚的拨弦声时断时续，不再沉闷。
克莱尔则重提她的浇花大业了。
花开得依旧热闹，她捧起一束光洒下去，光点从指缝漏下，亮晶晶落进云里，转眼就没了踪影。
然后——
她的手抖了一下。
光洒歪了，落在旁边的叶子上，又滑下去。
克莱尔低头看着自己的手。那双手还是那双手。瘦长的，纤细的，和以前一样。
但刚才那一下，不是错觉，像被什么东西排斥着一样。
为什么？
是这光不对吗？
她试着又在指尖聚了一小团光，光团很听话，稳稳地亮着，和平时没两样。
那是哪里不对？为什么单单在“浇下去”这个动作上，会出这种差错？
好像……她和这花、这土、这事之间，突然多了一层东西，让动作没那么顺当了。
她沉默了片刻。
阳光依旧毫无保留地照耀着她，落在她白色的长发和金色的眼眸上，温暖如昔。
远处的亚当拨弄出一段略显怪诞但充满力量的吉他即兴演奏，混杂着几声尝试性的、压抑的低吼。
一切似乎都很正常。
她放下光，站起来。
*
“亚伯。”
亚伯正在捏云——他被克莱尔的学习速度刺激到了，最近加倍沉迷了。
嗯，令人心虚的一幕。
听到声音后，他抬头，眼睛下挂了点青黑。“嗯？克莱尔？怎么了？”
他有些意外——克莱尔很少主动来他房间。
克莱尔站在门口，手里拿着那个黑色的相机，对着他轻轻晃了一下。
“拍照。”
亚伯愣了一下，看看自己手里惨不忍睹的作品，又看看克莱尔平静的脸。
“现在？”
他有点不好意思，想藏起自己的作品。
克莱尔点头，目光扫过他手里的云，又落回他脸上。
“嗯，现在。”
亚伯看着她，总觉得她今天有点……不太一样。
但具体哪里不一样，他又说不上来。好像更安静了？眼神更深了？他说不清。
他放下手里的云团。
“拍什么？”
“——所有人。”
*
第一个是亚伯。
克莱尔举起相机，对着他。