头，那双带着笑意却深不见底的眸子看向身侧的真田。

    真田站在旁边，一言不发地盯着那张薄薄的表格。

    两秒后，他伸出了手。

    幸村把笔递给他。

    真田俯身，在单打二那一栏写下自己的名字。

    一笔一划，压得很实。

    写完后他把笔放下，转身往休息区走。

    幸村低头看了一眼那个力透纸背的名字，弯了弯唇角。

    “部长，”切原忍不住开口，“要么等手冢手好了，你就帮副部长约一场比赛吧。”

    他觉得副部长有点太点背了。三年了，正式比赛一次也没对上。

    幸村笑了一声：“约简单。”

    他顿了顿，目光看向真田已经远去的背影。

    “但现在的弦一郎，不一定会打。”

    切原愣了一下，有些困惑地挠了挠后脑勺，最终还是把想问的话咽了回去。

    幸村将签到表递给工作人员。

    他太了解真田了。真田想要的从来不是私下的比拼，而是在那种承载着三年荣耀与责任的正式舞台上，堂堂正正地击碎那个名为手冢国光的宿敌。

    那是属于真田弦一郎的尊严——也是他这份执拗里，最纯粹的部分。