推搡着，把1号从沙发上拽起来，将他那些少得可怜的、同样脏破的衣物胡乱塞进一个塑料袋，连同那半瓶没喝完的、浑浊的凉水一起，塞进1号怀里，然后连推带搡地，将他赶出了那扇通向地面、他看守了多年的小铁门。

    门在身后哐当一声关上，隔绝了地下的浑浊与喧嚣，也隔绝了1号过去三年的整个世界。

    门外，是寒冷的夜风和陌生的城市灯光。

    门内，疤哥站在原地，听着手下小弟迟疑地问：“疤哥，就这么……让他走了？他可是现在的‘1号’，最能打的招牌啊……”

    疤哥转过身，脸上那副凶狠不耐烦的表情瞬间垮掉，取而代之的是一种深切的疲惫，以及一丝不易察觉的、如释重负的悲凉。他掏出烟点燃，狠狠吸了一口，烟雾模糊了他复杂的眼神。

    “不然呢？”他声音低了下去，带着沙砾摩擦般的粗糙，“他那模样，在这里...早晚要出事的，再待下去，就是造孽。”

    他吐出一口烟圈，目光仿佛能穿透铁门，看到那个独自走入寒冷夜色的小小身影。

    “多少人私下里出价，要买他一夜，或者更久……老子是个开黑场的，不是开窑子的。护得住一时，护不住他一世。现在有正规的路子找上来，他滚蛋的时机……正好。”

    他弹了弹烟灰，最后一句，象是说给小弟听，也象是说给自己听：“省了老子以后多少麻烦。妈的……一群麻烦的拖油瓶。”

    那时他以为，把“1号”赶向那条正规的路，是把他从泥潭里推出去。他以为正规就意味着安全，意味着象个人一样活下去的可能。

    许多年后，坐在阳光下的疤哥，记忆回溯至此，总是被汹涌的悔恨淹没。

    他看着那些在院子里奔跑的、健康快乐的“拖油瓶”的孩子们，再想起后来在电视上看到的、那个站在世界之巅却眼神寂聊的林宇，想起那个午后他手腕上那些狰狞的伤，想起在最狼狈脆弱时那不间断的没有尊严的直播.....

    正规的路，原来只是另一个更大、更精美、吃人不见血的斗兽场。而他，亲手柄那个沉默的、信任着他的孩子，推了进去。

    “我对不起那小子……”

    老去的疤哥喃喃着，浑浊的泪水顺着脸上深刻的皱纹滑落，滴在岁月磨光的藤椅扶手上。

    他赶走了一只原本可能在地下慢慢成长的幼兽，却亲手将它送上了万众瞩目的神坛，最终目睹了神的陨落。

    这份迟来的醒悟，比当年地下拳场的任何一次败北，都更让他感到肝肠寸断的无力和悔恨。

    他终究，没能真的护住那个孩子。