背挺得笔直，手里拎着一个深绿色的旅行袋，另一只手握着一根细长的木杖。

    魔杖。

    菲利普的呼吸滞住了。

    他见过魔杖，在家族老宅的陈列柜里，那些属于先祖的遗物。但从未见过活生生的巫师使用它，更没见过这样的场景——

    汤姆的目光越过菲利普，落在病床上的埃德蒙身上。

    他走进病房，关上门。

    “他怎么样？”汤姆问，声音平静，但平静之下有什么东西在嘶嘶作响。

    菲利普强迫自己冷静下来：“重伤，但正在好转。左腿枪伤缝合了，左臂骨折外固定，颈部勒伤导致脑缺氧，昏迷，但GCS评分在上升。”

    他尽量用医学术语，避免情绪化描述。

    汤姆点点头，走到床边。他没有看菲利普，目光始终落在埃德蒙脸上，像要用视线将那张苍白的脸烙印在灵魂深处。

    “你们都出去。”汤姆说。

    不是请求，是陈述。

    “什么？”菲利普皱眉，“汤姆，这里是医院，医生需要随时——”

    “出去。”汤姆重复，终于看了他一眼。

    那双黑色的眼睛里没有任何情绪，但菲利普感觉到一股无形的压力，像冰冷的空气突然变得粘稠沉重，压得他胸口发闷。