。

    瓦剌的浪潮开始松动，缓慢地向后退却。

    秦烈立在死人堆里，断刀垂地。

    他周围，那一百名随他冲阵的死士，仅剩三十余人站立。

    他缓缓转过身，看向那高耸的城墙。

    他的眼神没有哀求，没有愤怒，只有一种让杨洪感到灵魂战栗的平静。

    秦烈举起手中的断刀，指向城头，声音沙哑却清晰地传遍了宣府南门：

    “杨总兵，这道漆，我给你刷好了。”

    “你，还要关到什么时候？”

    全场寂静。

    只有清晨的风，吹过满地的残旗与断肢。

    杨洪看着秦烈，看着他身后那一千名虽残缺不全、却如磐石般挺立的秦家军，这个在宦海与边关沉浮了半辈子的老将，终于发出一声长叹。

    “开——城——门——！”

    “放吊桥——！”

    杨洪的声音，带着一丝如释重负的颤抖。

    沉重的铁链磨损声响起。

    宣府的大门，终于在这场血火的洗礼后，向这支不屈的脊梁缓缓敞开。