的脸在月光下显得很苍老——不是那种老态龙钟的苍老，是那种被岁月和权力打磨过的苍老。

    他的眉头微微皱着，嘴角微微抿着，像是在做什么梦。

    他靠在椅背上，闭上眼睛。

    风从窗户的缝隙里钻进来，吹得桌上的纸张沙沙作响。那些纸张在月光下翻动着，一页一页的，像被一只看不见的手在翻阅。

    远处，钟楼敲响了十二下。

    新的一天开始了。