从胸口那些新旧交叠的伤口淌到石板上。

    他的呼吸粗重，破碎，每一下都在砂纸上刮过，但他还在呼吸。他的眼睛闭着，嘴唇在抖——不是因为疼，是因为他刚才差一点就开口求她了。

    差一点。

    他这辈子上过太多当，挨过太多揍，但他从来没有求过她。

    他不能让她知道他最怕的从来不是鞭子。

    他还没死。

    哈利还没死。

    他还坐在这儿，还能听见她的脚步声越来越远，还能在脑子里把哈利和可妮莉娅的名字翻来覆去地念。

    他把这两个名字当作一块压在舌根底下的冰，不让刚才贝拉描绘的那些画面浮上来。

    然后他闭上眼睛，让自己的呼吸慢慢降到能稳住的频率。