不是战斗的姿势。
不是防御的架势。
是一只张开的、掌心向上的、没有任何威胁意味的手。
那只手还带着残余的蓝色电光，电弧在指尖跳跃，但那光芒是温和的，像冬夜壁炉里的火焰，而不是之前那种足以粉碎钢铁的狂暴。
“班纳。”索尔说。
声音不大，但在寂静的竞技场里，每个字都清晰得像是刻在石头上。
“我们是兄弟。我不想跟你打。”
他的目光平静而诚恳，嘴角还带着一丝刚刚觉醒后的疲惫笑意。
他看着浩克的眼睛，那双绿色的、曾经让他感到压迫和恐惧的眼睛，此刻他只看到了一个老朋友——一个在纽约并肩作战过的、一起扛过外星人入侵的、一起喝过酒的老朋友。
浩克停下了脚步。
他低头看着索尔伸出的那只手，然后又抬头看着索尔的脸。
时间一秒一秒地流逝，竞技场里的寂静沉重得像一块巨石压在每个观众的心口。
然后，浩克的眉头皱了起来。
不是愤怒——是那种“你这人怎么这么烦”的不耐烦。
他的嘴角向下撇着，鼻子皱了起来，整个面部表情都在表达同一个意思：
不。
“浩克不是班纳。”
浩克的右手猛地伸出，没有去握索尔的手，而是像一把大铁钳一样抓住了索尔的脚踝。
五根粗如树干的手指紧紧箍住那截被雷电烤焦的靴子，指节收紧时发出令人牙酸的吱嘎声。
索尔的表情从诚恳变成了困惑，从困惑变成了惊恐，从惊恐变成了一种似曾相识的、深入骨髓的糟糕预感。
“等等——等等等——班纳，你听我说——”
太迟了。
“我是——浩克！”
索尔的身体被浩克甩着，朝着周围地面疯狂砸打，他的披风残片在风中猎猎作响，他的身体在空气中拖出一道模糊的残影，他的尖叫声被风速撕成了碎片。
看台上的洛基猛地站了起来。
不是担心。
是兴奋。
他的双眼放光，嘴唇不自觉地张开，一种近乎病态的期待在他脸上绽放。
他看着浩克抓着索尔的脚踝旋转的画面，那画面和记忆中某个极其相似的场景重叠在了一起——纽约，曼哈顿，他被浩克抓着一只脚，像摔破布娃娃一样反复砸向地面。
那时候的感觉是什么来着？
疼。
非常疼。
疼到怀疑人生。
疼到一千多年来第一次认真思考“我是不是真的要死在这里了”。
但现在看着这一幕发生在别人身上——而且是发生在他那个永远自以为是、永远觉得自己什么都行的哥哥身上——那种感觉……
简直太美妙了。
“对！”
洛基的声音在VIP包厢里响起，带着一种压抑不住的、近乎扭曲的愉悦，
“就是这个感觉！再狠点！把他往地上摔！用力！你当时摔我的时候不是挺有劲的吗！”
他挥舞着拳头，整个人都贴在了栏杆上，眼睛一眨不眨地盯着场内的画面。
宗师在旁边看傻了眼。
他看看场内正在被当成人形拖把的索尔，又看看身边这个穿着墨绿色外套、面容精致、此刻却像在看球赛的狂热球迷一样的洛基，嘴角抽了抽。
“你们阿斯加德人的兄弟情……”
宗师斟酌了一下用词，
“还真是……挺特别的。”
洛基猛地意识到自己的失态。
他直起身子，整了整领口，用手指拢了拢头发，用一种近乎做作的优雅姿态重新坐回了座位上。
他端起桌上的酒杯，轻轻晃了晃，凑到唇边抿了一口，然后用一种云淡风轻的语气说：
“这招，我比较熟。”
但他的脚还在随着浩克摔打索尔的节奏轻轻打着拍子。
——
场内。
浩克正在享受他人生中最快乐的事情之一——摔东西。
砰！
索尔的后背砸在地面上，蓝色的雷电从他的身体里溅射而出，像一条被激怒的光鞭，沿着地面抽出一道十几米长的焦黑裂痕。
碎石飞溅，尘土飞扬。
砰！
另一侧。
索尔的肩膀着地，雷电再次爆发，这一次把一排地砖掀飞到了半空中，在落下时砸出一片乒乒乓乓的声响。
砰！砰！砰！
节奏越来越快，越来越狂暴。