那女人的声音从很远的地方传来，
“麻醉剂量够放倒一头巨龙的。你比巨龙差远了。”
索尔的意识彻底陷入了黑暗。
他不知道的是，在垃圾场的另一个角落，在距离他坠落点不到两百米的地方，有一个人正站在那里，远远地看着他。
那个人穿着一件深绿色的、剪裁合体的长款风衣，双手插在口袋里，姿态悠闲得像是在逛公园。
他的头发梳得一丝不苟，脸上带着一种“我就知道会这样”的、似笑非笑的表情。
索尔被带走了。
原来神秘女子是个拾荒者，她的工作就是找到其他星球偶然来到这里的勇士，然后把他们卖给这里的宗师，宗师每周都会举办一场格斗进化赛，可这个比赛也不是什么人都能获胜的，因为他手里有着一个从未输过的斗士，至今为止从未有人能打得过他。
此时宗师正在竞技场后台，脸上带着一种近乎愉悦的轻佻。
他斜倚在一张造型怪异的躺椅上，手指漫不经心地摩挲着下巴，目光像打量一件商品一样上下扫视着索尔。
此时的索尔已经醒了过来。
索尔双手被能量镣铐锁在身后，金色的头发凌乱地披散在肩上，灰尘和血迹在脸上留下狼狈的痕迹。
他挺直脊背，试图在气势上不输分毫——尽管此刻他看起来更像一只被困在笼中的野兽，而非阿斯加德的雷神。
“你的拾荒者眼光不错。”
宗师朝角落里的神秘女子努了努嘴，那女子低垂着头，退到了阴影中，
“阿斯加德的奥丁之子，索尔……哦，我听说过你。你那个老爹，挺有手腕的。”
“既然知道我父亲的名号，”
索尔向前迈了一步，镣铐发出刺耳的摩擦声，
“那你应该清楚，扣押我会带来什么样的后果。奥丁之父的愤怒，不是你能承受的。”
他的声音低沉而有力，试图找回身为王储的威严，但那份威严在这个色彩斑斓得近乎荒唐的地方，显得格格不入。
宗师歪了歪头，表情像是在看一只努力竖起毛发的小动物。
“奥丁。”
他重复了这个名字，然后笑了。
那笑声不大，却让索尔后背莫名发凉。
“哦，亲爱的，你是说……那个最后死在异乡的奥丁？”
索尔瞳孔骤缩。
“你怎么——”
“哦，我知道的事情比你想的要多，小金毛。”
宗师站起身来，拍了拍衣摆上不存在的灰尘，
“你们阿斯加德人解决问题的方式，总是这么暴力。”
索尔的脸一寸一寸地白了下去。
他张了张嘴，喉咙像是被什么东西掐住了。
“怎么……”
他的声音变了，带着一丝几乎难以察觉的颤抖，
“你是怎么知道的？”
“我说了，我知道的事情很多。”
宗师耸耸肩，
“所以，别拿你那个死了的老爹来吓唬我，没用。咱们现在来谈谈正事。”
索尔攥紧了拳头，指节发出咯咯的响声。他的呼吸变得急促，胸膛剧烈起伏，但他强迫自己咬紧牙关，不让更多的慌乱流露出来。
“你要什么？”
他尽量让自己的声音保持平稳，
“赎金？阿斯加德的金库——”
“哦，我不缺钱。”
宗师摆了摆手，像赶走一只烦人的苍蝇，
“我缺的是乐子。你看，每周我都有一场格斗进化赛，观众们喜欢看新鲜的血液，喜欢看……英雄的陨落。尤其是那种自命不凡的英雄。”
索尔眯起眼睛，金色的睫毛下闪过一丝危险的寒光。
“你想让我替你战斗。”
“聪明！”
宗师打了个响指，
“我就喜欢聪明人，虽然聪明人通常活不长。规则很简单——你打赢我的斗士，我放你走，送你回那个……叫什么来着，阿斯加德。你输了——”
他漫不经心地朝旁边一指。
索尔顺着他的手指看过去，这才注意到角落里有一小堆灰黑色的粉末，在彩色的灯光下显得格外刺眼。
粉末周围的地板有烧焦的痕迹，空气里还残留着一丝若有若无的焦糊味。
“那是上个星期的挑战者。”
宗师说这话时的语气，就像在谈论昨天吃剩的晚餐，
“叫什么来着……算了，不重要。反正现在他是一堆渣渣了。你要是输了，也一样。观众最喜欢看烟花表演了，我总不能扫他们的兴，对吧？”