“好好干，跟着我，前途无量。记住你的任务：第一，取得大佬B和陈浩南的绝对信任，重新融入他们。第二，搜集他们所有违法犯罪证据，特别是这次巴闭案的直接证据，凶器、目击者、交易记录，一切。第三，也是最关键的，摸清他们下一步针对和合图的报复计划，时间、地点、人手、武器，越详细越好。有消息，立刻通过联络人通知我。明白吗？”
“明白！张sir放心！”王龙用力点头，眼神“坚定”。
张sir又深深看了他一眼，似乎想从他脸上找出哪怕一丝破绽，但最终什么也没发现。
他收起桌上的证物匕首和那份只写了开头的笔录纸，转身，步履略显沉重但又带着一丝轻快，走向门口。
走到门口时，他手握着门把，停顿了几秒，没有回头，只是沉声说了一句。
“小子，江湖路险，警队的水也不浅。好自为之。”然后，拉开门，走了出去，厚重的铁门在他身后“哐当”一声关上，将王龙重新隔绝在这片惨白的、令人窒息的寂静之中。
审讯室的门关上，将那烦人的日光灯嗡嗡声和远处隐约的嘈杂彻底隔绝。
王龙脸上那副感激涕零、激动万分的表情，如同烈日下的冰雪，瞬间消融得无影无踪，取而代之的是一种深不见底的冰冷，和一丝淡淡的、近乎嘲讽的弧度，挂在他的嘴角。
他轻轻活动了一下被冰冷手铐磨得有些发红、甚至破皮的手腕，目光投向审讯室那扇装着生锈铁栏的、狭小的高窗。
窗外，是港岛傍晚灰蒙蒙的、被林立楼宇切割成不规则形状的天空，看不见夕阳，只有一片沉郁的、仿佛永远化不开的铅灰色。
“线人？卧底？”他低声自语，声音在空荡的审讯室里几乎微不可闻，却带着一种冰刃般的锋利。
“张sir，合作愉快。不过，这盘棋才刚刚开始，最后到底谁把谁当棋子用，谁送谁上天台吹风……呵，那可就不一定了。我王龙的命，从今天起，只握在我自己手里。”
他闭上眼睛，开始默默梳理脑海中那简陋得可怜的系统面板，以及那刚刚到手的、微不足道，却或许能改变某些细节的“力量”。
西瓜刀法？王八拳？有种单挑啊？还有那五百块港币和不知所谓的“十八摸”残页……
这点筹码，在这风起云涌、龙蛇混杂的八十年代港岛，够干什么？
不够，远远不够。
但，总是一个开始。
一个，从地狱开局，向上攀爬的开始。
二十四小时，在警署那间充斥着浑浊空气、惨白灯光和无形压力的审讯室里，显得格外漫长，又仿佛只是弹指一瞬。
当那扇厚重的铁门再次被推开，不再是张sir那张横肉脸，而是一个面无表情的制服警员，用钥匙打开手铐，用毫无波澜的声音说“你可以走了”时，王龙活动了一下僵硬的手腕，感受着血液重新流回指尖带来的微微刺痛和麻痒，缓缓站起身。
清晨六点，铜锣湾警署那扇锈迹斑斑、吱呀作响的后门，在他面前打开。
微凉的、带着海水咸腥气息和远处街市早点油烟气味的空气，猛地灌入他的肺腑。
他站在门口，眯起眼，适应着外界比日光灯柔和、却更加广阔、更加真实的光亮。
自由？
他心底掠过一丝冰冷的、带着自嘲的嗤笑。不过是从一个看得见的、由铁窗和规则构筑的牢笼，走进了一个更大、更复杂、由欲望、暴力、背叛和无形规则交织而成的、名为“江湖”的牢笼罢了。这里的刑期，可能是下一秒，也可能是一辈子。
“咕噜……”
肚子传来清晰的抗议声。他摸了摸身上那件皱巴巴、带着汗味和审讯室特有霉味的廉价衬衫口袋，空空如也。
昨天早上被“请”进来时，身上仅有的几十块钱零钱，大概早就不知道进了哪个军装警（巡逻警）的口袋。
系统里那五百块港币……暂时还不想动用，那是最后的“战略储备金”。
凭着这一世“王龙”的记忆碎片，他沿着熟悉的、却又感觉有些陌生的街道，慢慢走着。
街边的摊贩已经开始忙碌，肠粉蒸笼冒着滚滚白气，油炸鬼（油条）在油锅里翻滚滋啦作响，茶餐厅的伙计睡眼惺忪地卸下门板。
这一切，充满了嘈杂而鲜活的市井气息，与他记忆（另一段记忆）中港城那种秩序井然又暗藏杀机的繁华截然不同。
他走到一个早点摊前，摊主是个五十多岁、系着油腻围裙的干瘦男人，正手脚麻利地蒸着肠粉。
“一碗斋肠，唔该。”（一份不加任何配料的净肠粉，谢谢。）
他的声音有些沙哑，是缺水和紧张后的后遗症。
老板抬起眼皮瞥