头上一孔，在眉心。躯干上一孔，在腹部。四肢各有一孔，在手掌和脚掌。孔洞的边缘光滑圆润，像被什么东西反复打磨过，又像本来就在那里，与生俱来。
陈老爷手里握著几支箭。
和射中沈焕的一模一样。乌黑的箭杆，暗红色的箭簇，杆上刻着细密的符文。
不久前，他捻起一支，对准人形投壶的右腿，轻轻投入。
“嗒。”
箭矢没入孔洞，严丝合缝。没有多余的声响，没有震动，像它本来就该在那里。
他捻起第二支，投入左手。
“嗒。”
又捻起第三支，投入腹部。
“嗒。”
三支箭，三个孔，都中了。
他面无表情，眼睛却亮着，像两盏在黑暗中燃起的灯。那光不是喜悦，不是得意，是一种近乎虔诚的、痴迷的、像信徒仰望神像一样的光。
他转过身，看着地上那张深红色的地毯。
绒面在黑暗中微微起伏，像一个人在沉睡中呼吸。地毯中央，蜷缩著一个人形。没有五官，没有表情，只有一团深红色的、毛茸茸的凸起。她的身体在微微颤抖，像一个人在极度的寒冷中瑟瑟发抖，又像一个人在极度的恐惧中拼命地想蜷缩起来。
陈老爷的目光落在她身上，眼中的光一下子柔和了，像冰化成了水，像刀锋收进了鞘。
“我会保护你的，秀娘。”他的声音很轻，很柔，像在哄孩子入睡。“不会让任何人伤害你。”
地毯没有回答。它只是静静地铺在那里，起伏著，呼吸著。人形的颤抖渐渐平息，像他的声音有一种让人安定的魔力。
陈老爷低头，看着投壶底座上刻着的那个图案。
一只右手，五指张开。掌心中央嵌著一颗齿轮，七个齿，缺了一个。同样的图案，也刻在地毯的角落里，被金线绣著，不仔细看根本看不出来。
图案的下方，有一行小字。弯弯曲曲的，不是汉字，是天方文。
如果有人能读懂那行字，他会知道，那几个字的意思是镇灵工坊。
陈老爷收回目光，又捻起一支箭。箭杆冰凉，符文在他指间闪烁。他将箭举到眼前，再次对准人形投壶。
门外的走廊里，传来脚步声。
很轻，很慢，一瘸一拐的，却坚定的向前。
陈老爷嘴角微微上翘。
“来吧，锦衣卫。”他说。
第四支箭，离手飞出
沈焕没有看见箭是怎么射中自己的。
他甚至没有听见弓弦响、没有听见破风声、没有看见任何东西从任何方向飞过来。
他只是觉得右腿猛地一凉，然后是热，然后是疼。滚烫的、像被烙铁摁住一样的疼。那疼痛不是从皮肤表面传来的，而是从骨头里、从肌肉的深处，像有什么东西在体内炸开，将筋脉一根根撕裂。
他低头，就看见自己的大腿上长出了一支箭。
箭杆乌黑，刻着细密的符文，箭簇深深地嵌在皮肉里，血从伤口涌出来，顺着大腿往下淌，浸透了裤管，滴在地板上，发出细微的“嗒、嗒”声。
不可能。
他的脑子还没转过弯，身体已经先于意识做出了反应。他往左侧一滚，脊背撞上一根粗大的梁柱，整个人缩在柱子后面，大口大口地喘气。
后背靠着木头，凉丝丝的，可他浑身上下都是冷汗。汗水混著血，黏在皮肤上。
他看了一眼右腿上的箭，又看了一眼中箭位置的前方。那里什么都没有。没有弓，没有弩，没有藏人的角落，甚至连一扇能射进箭来的窗户都没有。墙壁是实心的，屋顶是完整的，地板下面也没有任何机关的空响。
箭是从哪儿来的？
他还没想明白，左臂上又长出了一支箭。
同样的，没有轨迹，没有声音。只是凭空地、从皮肉里长了出来，像一根从泥土里钻出来的竹笋，撑开皮肤，挤开肌肉，带着一种钝钝的、却让人发疯的胀痛。
剧痛从手臂蔓延到肩膀，又从肩膀蔓延到半个身子。他的左手在发抖，手指蜷缩著，握不住任何东西。指甲在掌心里掐出一道道血痕，可那点疼痛跟箭伤比起来，根本不值一提。
沈焕咬紧牙关，把涌到喉咙口的呻吟硬生生咽了回去。嘴里尝到了血腥味，不知道是嘴唇咬破了，还是内脏被震出了血。
不是人。
不是弓。
不是弩。
一个东西，一个在暗处盯着他、朝他射箭的东西，用的绝不是这个世间该有力量。
他用右手摸向腰间，拔出匕首。刀刃在昏暗的光线里闪了一下，映出他自己苍白如纸的脸。他用左手稳住箭杆，深吸一口气。箭杆冰凉，像握著一根从