沈焕坐下来，把账本推到宋衡面前。“你抄。挑大额的，捐过多次的，尤其是近两年的。”
宋衡没有多问，从袖中掏出随身带的炭笔和纸，翻开账本，开始抄录。他的字很小，很密，一行一行，排得整整齐齐。
沈焕拿起那把裁纸刀，用左手握住，刀刃在食指指腹上轻轻一划。血珠渗出来，先是一滴，然后是一线，顺着手指往下淌，滴进白瓷碗里。一滴，两滴，三滴。碗底积了一小摊暗红色的血。
他从怀里抽出一根丝线，那线是他出发前从镇异司带出来的，蚕丝，极细，极韧，在灯光下几乎看不见。
他把丝线的一端浸进碗里，看着血慢慢沿着丝线往上爬，把整根线染成暗红色。丝线吸饱了血，变得沉甸甸的，殷红发亮，像一条细细的、正在流淌的血管。
他等了片刻，等丝线稍稍晾干，然后从碗里捞出来，放在一块干净的布上。他把丝线叠了几叠，收成一个指节长的小段，递到主持面前。
“大师，这根丝线，请绑在解签处。”主持接过去，低头看了看那根暗红色的丝线，没有问这是做什么用的。
沈焕继续说：“如果哪一天，丝线断了，请记下当天的香客。尤其是富贵人家的姓名、住址、来寺的时间。然后，悄悄通报官府。”
主持把那根丝线攥在手心，攥了一会儿，然后点了点头。
“阿弥陀佛。贫僧记下了。”
沈焕站起来，拱了拱手。“多谢大师。告辞。”
两人走出天宁寺，日头已经偏西了。
寺外的街上还是那么热闹，卖香烛的、卖素斋的、卖字画的，吆喝声此起彼伏。
宋衡怀里揣著抄录好的账目，厚厚一沓，贴在胸口，被体温捂得温热。他追上沈焕，与他并肩走了一段，终于忍不住开口。
“你到底在做什么？”
沈焕没有马上回答。他低头看着自己的手指，那道被裁纸刀划破的口子已经凝住了，结了一条暗红色的血痂。
“我们先想第一个问题。”他说，“凶手的目的是什么？”
宋衡愣了一下。
他放慢脚步，想了想。十七具尸体，被剃光头发，被放干血液。凶手藏了五年，没有被发现，没有收手，还在继续。他在做什么？他在收集什么？头发。血。
宋衡的脑子里忽然闪过一个念头，那念头很暗，很冷，像蛇一样从他的脊椎底下往上爬。
“血。”他说，“还有毛发。”
沈焕点了点头。“第二个问题。他要这些东西做什么？”
宋衡没有回答。他的脚步更慢了。
血和毛发，能做什么？治病？炼丹？续命？还是别的什么？他想起锈镇，想起那些被圣童血救活的人，想起那些散尽家财只为在白莲圣母像前多磕几天头的老人。
一个有钱人，五年间孜孜不倦地杀人取血剃发，不是为了钱，不是为了仇，是为了什么？
“命。”宋衡说。
沈焕看了他一眼，点了点头。“对。我们在锈镇见过，濒死之人对生的渴望有多么疯狂。这个人，我不知道他具体要做什么也许是为了治病续命，也许是为了求长生，也许是因为无法生育，也许也许他妄想复生死者。”
他皱了皱眉，“可我相信，他的目的，值得我们镇异司出手。”
宋衡沉默了片刻，又问：“那为什么是这座寺庙？”
沈焕指了指远处天宁寺的塔尖。夕阳照在塔尖上，把琉璃瓦染成一片金红，像一团正在燃烧的火。
“扬州城，大型寺庙不多。天宁寺是首刹，供奉著皇家香火。有钱人，如果对超越生死的事有渴求，一定会来这里许愿。捐善款，修庙宇，塑金身这些不是施舍，是交易。他们给佛祖银子，佛祖给他们保佑。”
宋衡低头看了看怀里那沓账目，明白了沈焕的意思。排查账簿，找出那些捐钱最多、来得最勤的富商，一个一个地查。这条线虽然细，可总比没有强。
“那根血丝呢？”他又问。
沈焕没有回答。他抬起手，再次看着那根被划破的手指，看了好一会儿。
“你知道的，”他慢慢地说，“我最近慢慢能看到那些不应该存在在这个世间的东西。可那种状态，需要极度专注，而且只能维持很短的时间。我没有办法一直盯着，所以想出了这个办法。”
他放下手，看着远处那条被夕阳染红的运河，“用血浸过的丝线，如果有那些东西靠近，就会崩断。一个线索是意外，两个线索是巧合。如果有三个、四个呢？”
宋衡明白了。他不是在赌一根丝线，他是在织一张网。网眼有大有小，可只要足够密，总能兜住那条鱼。
“走吧。”沈焕说，“接下来，该去看