锋又割了一回。她换一根线，再试，再断。换十根，断十根。

    寅时末，窗外天光微明。

    阿宁低头看着自己满是针眼的手指。

    她没有哭。

    她把残衣叠好，收进柜底。

    第二日她照常去尚功局当值。师父薛绣看了她一眼，什么也没问。

    只是下值时，薛绣唤住她。

    “拿去。”

    薛绣递给她一只小匣。匣是银底雕花，刻百子归宁纹，纹中藏一幅无归图。图太小，看不清新娘面目，唯见唇下一枚朱红唇印。

    阿宁接过匣，打开。

    匣底凝着一小点陈膏，色作银赤相间，如霜雪染血。

    她抬头望向师父。

    薛绣已经转身走了。她的背影还是那样挺直，青丝中白了一半，在暮色里泛着淡银的光。

    阿宁攥紧那只匣。

    她没有问师父：这是不是归宁色？

    因为她忽然懂了。

    归宁色，不是出嫁女归省时望见家门的颜色。

    是有人等你回去、你却不能回去的颜色。

    是你欠着一条路、今生走不完的颜色。

    是血溅上嫁衣那一瞬、缎面来不及吸尽、便已凝住的颜色。

    阿宁在胭脂铺的青石地上跪了很久。

    膝下的凉意已沁透裙裾，正沿着胫骨缓缓上移。她举着那半幅残衣，双臂早已酸麻，可她没有放下。

    案后那人一直没有接。

    铜镜泛出的胭脂色光缓缓流转，落在残衣那道裂痕上。裂痕边缘的断线在光里微微飘动，像还在等着什么人把它们重新接起来。

    终于，那人开口了。

    “十年前，你师父把这匣归宁色给了你。”

    不是问。

    阿宁伏地：“是。”

    “她用四十二年等一个不归之人，”那声音轻而哑，字字如线穿心，“临了把毕生等出来的色给了你。”

    阿宁不答。

    她只是把额头更深地抵进青石缝里。

    “你用它了吗？”

    阿宁闭目。

    “没有。”

    “为何？”

    阿宁沉默了很久。

    铺中只有线结相击的呜咽声，细弱，缠怨，像千百个失归人在她耳边同声低泣。

    她开口时，嗓子像被丝线勒出血。

    “那不是我的归宁色。”

    “那是师父用四十二年等出来的。”她的声音很低，一个字一个字，像从喉间挤出血珠，“我不能——用别人的归路，去补我欠阿姐的路。”

    铺中寂静。

    铜镜的光似乎黯了一瞬。