手中的战镰轻轻一挥。

    一股肉眼可见的，浓稠的毒雾波纹扩散开来。

    提丰感觉自己的面罩瞬间失效了，肺部像是着了火一样剧痛，喉咙里涌上一股甜腥味。

    周围的战友们纷纷倒地，口吐白沫，皮肤开始溃烂，发出凄厉的惨叫。

    绝望。

    绝对的实力差距。

    凡人在这些掌握了死灵法术的怪物面前，脆弱得像是一只蚂蚁。

    提丰跪倒在地，视线开始模糊。

    他要死了吗？就像他的父母，他的兄弟姐妹一样，变成一具行尸走肉，成为领主的玩物？

    不。

    他不甘心。

    就在他的意识即将陷入黑暗的瞬间。

    一阵风吹过。

    那不是毒风。

    那是一股带着死亡气息，却又异常清冽，仿佛能冻结灵魂的寒风。

    迷雾被撕开了。

    一个高瘦的，如同枯树般的身影，从毒雾的最深处缓缓走出。

    他穿着一件破旧的灰色斗篷，脸上戴着一个简陋的呼吸器，背上背着一把比他整个人还要巨大的双手镰刀。

    他没有发出任何声音。

    但他每走一步，周围那浓稠的毒雾就像是遇到了天敌一样，自动退散，让出一条道路。

    异形领主停止了笑声。它那双死鱼般的眼睛里，露出了名为“警惕”的神色。

    那个身影停在了提丰面前。

    他抬起头，露出一双苍白的，毫无血色，却燃烧着幽幽鬼火的眼睛。

    莫塔里安。

    死亡之主。

    他看着那个漂浮在空中的异形领主，缓缓举起了手中的巨镰——那把名为静默的神器。

    “你的收割，结束了。”

    他的声音很轻，沙哑而低沉，却像是一声丧钟，敲响在所有人的灵魂深处。

    “现在。”

    “轮到我了。”