上摊着两样东西：一边是莫里亚蒂的手稿，一边是他自己的稿纸。

    它们隔着一段手臂的距离，象两扇各自打开的窗，对着同一片正在变暗的天空。

    他忽然感到一阵微弱的刺痛从掌心里泛上来，象是某种被压迫太久的知觉正在缓慢回流。

    他闭了闭眼，把纸页放在桌上。

    他忽然意识到，莫里亚蒂的论文里那些看似多馀的弯路和迂回，也许也有同样的性质——他用那些弯路保存了自己思维的温度。

    查尔斯并不完全理解莫里亚蒂这个人，但他开始理解他留下的痕迹。

    那些痕迹比他本人更柔软，也更诚实。

    查尔斯翻过最后一页时，窗外已经完全暗下来了。深蓝色的天幕上挂着几颗疏淡的星，暮色正静静地漫过牛津的屋顶。

    他没有立刻合上那本手稿。

    他在想：如果他在莫里亚蒂的位置上，他会用同样的方式留下自己的痕迹吗？还是会选择走一条更短的路，然后假装自己从未尤豫过？