福尔摩斯从阴影里抬起头，灰色的眼睛扫过那扇还在微微颤动的大门，又扫过僵立在桌边的查尔斯。
他放下手中的放大镜，语气里听不出什么情绪，只是单纯地在问：
“你不追吗？”
查尔斯依然看着那扇门，仿佛能通过厚重的橡木，看到华生此刻正走在贝克街泥泞的雨雾里，心里那团火正在烧，烧得他五脏六腑都疼。
“不追。”查尔斯说。
他的目光落在那个摊开的帐本上，那些数字此刻显得那么刺眼，那么荒谬。
“华生医生，”查尔斯对着空荡荡的房间，也对着坐在阴影里的福尔摩斯，开始平静地分析，象是在剖析一个病例，或者一个小说人物，“他看起来开朗，爱说话，甚至有点话痨。但其实，他一直在消耗自己。”
查尔斯顿了顿，声音更低了些：“他是个好人，好到甚至有点迂腐。他觉得帮助我是理所当然的，因为那是‘对’的事。但他也是个病人，和我一样。他的战场在阿富汗，在那些永远也缝合不好的伤口里，在那些半夜把他惊醒的噩梦里。
“他用自己的‘给予’来对抗那种无力感，证明自己还有用，还有价值。而我那个该死的帐本，把他最后一点自我安慰也打碎了。”
“所以，”查尔斯抬起眼，看向福尔摩斯，“他现在需要逃跑。跑到雨里去，跑到任何一个没有帐本，没有‘凯普莱特’需要他负责的地方去。他会不停地走，不停地想，直到把自己累垮，或者雨停了。”
福尔摩斯微微挑眉：“那你打算怎么办？坐在这里等他把自己淋成落汤鸡，然后回来继续和你冷战？”
“不。”查尔斯摇了摇头，带着点无奈道，“我会等他回来吃晚餐。哈德森太太今晚炖了他喜欢的炖菜。那是他在这个家里，除了诊所之外，最踏实的锚点。无论他跑多远，到了晚饭时间，肚子饿了，他就会回来。”
说完，查尔斯不再看福尔摩斯，径自走上了阁楼。
福尔摩斯站在原地，轻轻“哼”了一声，象是某种评价，然后也转身，回到了他那堆化学试剂和烟丝里。
阁楼里，光线昏暗。
查尔斯没有立刻坐下。
他走到窗边，看着外面依旧绵密的雨丝，看着那棵已经有了绿叶子的柳树在风雨中颤斗。
他站了很久，直到指尖冰凉，才回到书桌前，拉开了抽屉，拿出了那份粗糙的稿纸——《谎言之水从天而降》。
【……】
【最后一位诗人死在了一场干旱里。】
【那是很久以后的事了。天空再也没有下过一滴雨，因为再也没有人说过一句谎话。】
【人们活成了完美的机器，用最精准的词汇描述着最精确的世界。没有赞美，没有安慰，没有“我爱你”，因为爱本身包含着期许与美化，那是最古老也最甜蜜的谎言。】
【他们甚至不再需要“诗人”这个职业。因为所有的文本，所有的语言，都只剩下说明书般的功用。】
【直到有一天，一个年轻的女孩，在给母亲过生日时，看着那支早已熄灭蜡烛的蛋糕，下意识地，带着一丝怀念与悲伤，说出了那句早已被法律禁止的祝词：】
【“妈妈，愿你的每一天都象今天一样光明。”】
【没有雨。】
【一滴也没有。】
【她愣住了，惊恐地捂住嘴。围观的人们愣住了，他们僵硬地站在那里，象一排排生锈的齿轮。】
【然后，有人开始哭泣。】
【那哭声像瘟疫一样传染开来。人们哭着，喊着，拼命地想挤出哪怕一句谎言来换取一场暴雨，来冲刷这令人窒息的真实。】
【“我很幸福。” 没有雨。】
【“这花很美。” 没有雨。】
【“我有希望。” 没有雨。】
【他们发现，他们已经丧失了说谎的能力。】
【那场持续了数十年的的雨水，不仅冲毁了虚伪，也冲毁了语言深处的那口井。他们被永久地困在了真实的荒漠里，连做梦的权利都被剥夺了。】
【那个女孩看着灰蒙蒙的天空，用尽全身力气，说出了这世界上最后一句谎言：】
【“我不怕。”】
【依然没有雨。】
【她笑了，眼泪流了下来。】
【而那个关于“谎言之水”的传说，就象那个诗人一样，在人类的记忆里，彻底干涸了。】
他写得极快，极投入，仿佛要把自己灵魂里所有的挣扎和困惑，都倾泻在这张廉价的稿纸上。
时间一分一秒地过去。
阁楼里的光线越来越暗，但他没有点灯。
查尔斯就