中的“家的味道”。

    每个人吃到的都不一样。有人吃到了母亲的影子，有人吃到了童年的记忆，有人吃到了故乡的气息，有人吃到了爱的味道。但所有人吃到的，都是同一样东西——沈嘉禾用一辈子熬出来的、跨越了四代人、穿越了一百多年时光的那个东西。

    那个东西，叫“家”。

    十四

    又一个春天来了。

    胡同里的槐花又开了，比去年更盛。白色的花瓣密密匝匝地挂满枝头，风一吹就簌簌地落，落在地上厚厚一层，踩上去软绵绵的，像走在云里。

    共享厨房门口的竹椅上，坐着一个人。

    不是嘉禾。是和平。

    他端着一杯茶，坐在父亲坐了几十年的那把椅子上，看着胡同里来来往往的人。他的头发也白了大半了，脸上的皱纹也深了，但他的眼睛还是亮的，跟父亲一样亮。

    王奶奶从共享厨房里探出头来，喊了一声：“和平，火小了！”

    和平放下茶杯，站起来，走进厨房。灶台上的锅正在冒烟，他伸手把火调大，用铲子翻了翻锅里的菜，动作行云流水，不急不慢。

    “好了。”他说。

    他端着菜走出来，放在八仙桌上。客人是一个年轻姑娘，从外地来的，第一次来沈家菜馆。她尝了一口菜，抬起头，眼眶红了。

    “这个味道，”她说，“让我想起了我外婆。”

    和平看着她，笑了一下。

    “那就多吃点，”他说，“外婆的味道，是最不能辜负的。”

    他转身走回厨房，走到门口的时候，他停了一下，回头看了一眼那把空着的竹椅。阳光照在竹椅上，槐花的花瓣落在椅面上，白的、黄的，像一幅画。

    他笑了笑，走进了厨房。

    灶台上的火还在燃着。

    锅里的汤还在咕嘟咕嘟地冒着泡。

    老槐树还在风里沙沙地响。

    胡同还在。

    家还在。

    味道还在。

    永远都在。