的上方，有一团光。那团光不是白色的，是琥珀色的，像老汤的颜色。它在那里飘浮着，轻轻摇晃着，像一口悬在半空中的锅。

    沈嘉禾看着那团光，笑了。

    他看到了沈德昌，站在独轮车旁边，手里端着一碗炸糕，冲他笑着。他看到了王秀英，坐在门槛上，手里拿着银簪子，在梳头发。他看到了沈瑞林，站在灶台前，手里握着炒勺，在做葱烧海参。他看到了静婉，蹲在田埂上，手里拿着一根萝卜，掰成两半，一半递给他。

    “嘉禾，来，尝尝这个萝卜，刚拔的。”

    沈嘉禾伸出手，想去接那半根萝卜。

    他的手在空中停了一下，然后慢慢地垂了下来。

    菜谱从他手里滑落，掉在雪地上，翻开了第一页——“沈家炸糕。”

    灯笼在风中轻轻摇晃着，光影在雪面上摇曳着。

    老汤在后厨的锅里咕嘟咕嘟地冒着泡——那锅汤，熬了六十多年了。沈瑞林开始的，沈嘉禾守着的，和平接着守的。以后，会传给念清。念清会接着守。守到她的手也抖了，背也驼了，头发也白了。然后她会传给她的孩子，孩子的孩子，孩子的孩子的孩子。

    汤不会干。火不会灭。味道不会散。

    因为这是沈家的汤。

    一百年的汤。两百年的汤。一千年的汤。

    越熬越浓。

    永远不会淡。