身，走出厨房。

    客厅里，苏菲和让-吕克在沙发上依偎着睡着了。明轩给他们盖了一条毯子。小李和阿豪在收拾碗筷，轻手轻脚的，不发出声音。

    和平走过去，从盘子里拿起最后一个驴打滚，咬了一口。

    糯米皮凉了，有点硬，但红豆沙还是甜的，黄豆粉还是香的。

    他嚼着嚼着，忽然觉得很幸福。

    不是那种轰轰烈烈的、大喜大悲的幸福，是那种淡淡的、暖暖的、像老汤一样咕嘟咕嘟冒着泡的幸福。

    家人还在，菜还在，味道还在。

    老汤没断，炒勺没丢，种子没绝。

    沈家菜馆，还在。

    一百年了，还在。

    不管在廊坊，还是在巴黎。

    不管在中国，还是在法国。

    不管在这个世界，还是在另一个世界。

    沈家的味道，不会消失。

    它在一锅汤里，在一道菜里，在一颗种子里，在一个人的记忆里。

    熬着，炖着，传着。

    永远不会断。