里，陈守仁坐在院子里。

    怀安走过去，把周秀才的话说了。陈守仁沉默了很久，才说：“你娘走前，让我把这个给你。”他从怀里摸出个小铜铃，是怀玉脖子上戴的那个。

    “怀玉走时，攥着这个铃。”陈守仁说，“她说，这是她娘给她的，要带着走。”

    怀安接过铜铃。铃身刻着“平安”二字，已经磨得发亮。他想起怀玉的小手，想起她最后说的话：“哥……我没找到野果……”

    “爹，”他说，“我不逃。”

    “不逃？”陈守仁抬头。

    “我要留在村里。”怀安说，“我要学造船，学种地，学怎么跟天地斗。就算天地是刍狗的主人，我也要让它看看，我们这些刍狗，不是任人宰割的。”

    陈守仁望着儿子，眼里泛起水光。他从怀里掏出本旧账本：“这是我记的灾年账目，你拿着。以后……你就是家里的顶梁柱了。”

    天快亮时，怀安去了村东头的老槐树。

    树桩还在，焦黑的痕迹里，又冒出了几株新芽。他蹲下来，把铜铃挂在树枝上。风一吹，铃铛“叮当”响，像怀玉的笑声。

    他想起周秀才的残卷，想起“刍狗”二字，想起那些饿死的人，想起那些挣扎着活的人。

    原来所谓“刍狗”，不是认命，是不甘。

    不甘被天地随意丢弃，不甘在绝望中沉默，不甘让那些死去的人，白死一场。

    晨雾里，怀安听见远处传来鸡叫。

    新的一天，就要来了。