不信任我一个人去拿，对不对。”

    苏雨涵没回答。

    等于回答了。

    “所以他提前安排好了，”林轩说，“让你跟着，盯着我，顺便，保命用。”

    “我不需要别人保命。”

    “我知道，”他说，“但你哥需要你活着。”

    外头又来了一辆早点车，喇叭声长，在巷口转了个弯，走远了。

    苏雨涵把包搭回肩上，走到门口，把卷闸全拉开，扣上锁扣。

    “我住在南边，”她说，“你要联系我，用这个。”

    她把一张纸片弹到货架上。

    不是手机号，是一个地址，还有一行字，潦草，像临时写的。

    林轩没有去拿，就那么看着。

    “你写的什么。”

    “我哥的话，”苏雨涵走出去，站在巷子里，光打在她背上，“他说，如果有一天有人把那件鼎带给你，让你去找这个地址，那个人可以信。”

    林轩沉默了一秒。

    “所以你今天来，不是测我，”他说，“是你哥让你来的。”

    “不，”苏雨涵没有回头，“我是来测你的，那是真的。”

    “那这地址......”

    “是我哥留的，”她说，“不代表我信你。”

    她走了几步，停下来。

    “林轩，那件青铜鼎，你当时用多少钱收的。”

    “没花钱，”他说，“你哥抵给我的。”

    “抵什么。”

    “一个人情，”林轩说，“他说以后有用得上我的地方，我不能推。”

    苏雨涵把这话压了一下。

    “那他欠了你的。”

    “不，”林轩说，“是我欠他的，这件鼎只是他还给我的一部分。”

    这回苏雨涵真的没有再说话。

    她走进早上的光里，没有回头。

    巷子里，有人在远处看着这间铺子，站在早点摊后头，手里端着碗，没有喝，目送那个女人走远。

    然后掏出手机，拨了出去。

    “她来过了，走了。”

    电话那头停了一下。

    “东西带走没有。”

    “没有，就谈了几句。”

    “盯着她，”电话那头说，“别动那个姓林的。”

    那人把碗放回摊上，转身走开。

    早点摊老板把碗收回去，用布擦了擦，没有抬头，也没有问。

    像什么都没发生过。

    铺子里，林轩把那张纸片拿起来，看了一眼，折好，压到青铜鼎底下。

    然后把鼎的夹层重新扣上，放回货架，位置没变。

    他重新坐下，把椅背上那件外套取下来，搭到膝上，从里侧口袋里摸出一张照片。

    照片旧了，有折痕，边角磨白。

    里头有两个人，年轻，站在一个山脚下，背后是石壁，石壁上有刻字，看不清。

    一个是苏雨涵的哥哥，年轻十岁的样子。

    另一个，是林轩自己。

    他把照片翻过去，背面有几个字，钢笔写的，压痕深：“如果有一天我出了事，你去找她。”

    林轩把照片重新压回口袋。

    铺子里的灯嗡了一声，稳住了。