象纸页翻动的声音，也有象尸骨相碰的声音。

    它们一层压一层，从长廊两侧那些被封住呼吸的夜晚里涌来，贴着赵衡耳边，低低重复——

    “归档。”

    “归名。”

    “归尸。”