记的脸面。

    不喝，就是当众打他的脸，打所有在场“中间人”的脸。一个不近人情、狂妄自大的帽子，明天就能稳稳扣在孙连城的头上。

    包厢里死寂一片。

    只能听到中央空调出风口的低鸣，和某些人被刻意压抑、愈发粗重的呼吸。

    钟宇靠在椅背上，指尖在桌面无声地敲击，像是在为这出好戏打着节拍，嘴角那抹笑意越发深邃。

    于海龙等人则垂下目光，仿佛自己面前的餐具上，雕刻着什么绝世的秘密。

    所有人都成了观众。

    他们在等。

    等孙连城如何走出这个死局。

    等着看他，会不会当众出这个丑。

    孙连城依旧稳坐泰山。

    他脸上甚至还挂着那抹淡笑，仿佛眼前这个咄咄逼人的男人，并非活物。

    他没看季德海，也没看任何其他人。

    他的目光，落在自己面前那杯同样满的酒上。

    清澈的酒液里，映出头顶水晶灯细碎的光。

    时间，一秒，一秒地凝固。

    季德海高举空杯的手臂，开始感到一丝酸麻。

    他脸上那近乎完美的仰慕笑容，嘴角已经不受控制地开始抽搐，一点点变得僵硬。

    钱正明嘴唇翕动，似乎想开口说句什么，打破这令人窒息的僵局。

    就在这时。

    孙连城，动了。

    他没有去端自己的酒杯。

    而是不紧不慢地，拿起了桌上的公筷。

    筷子伸出，越过转盘，精准地夹起一小片刚刚上桌，还冒着热气的白切鸡。

    那片鸡肉带着剔透的鸡皮，微微颤动。

    他收回手，将鸡肉放进自己面前的味碟里。

    慢条斯理地，让鸡肉的每一面，都均匀地蘸上酱油。

    然后，他抬起头。

    目光第一次，落在了季德海的脸上。

    那道目光很平静，没有讥讽，没有愤怒，甚至没有温度。

    就像在看一件与自己无关的物件。

    季德海举杯的手臂，竟不受控制地微微一沉。

    “季总，”

    孙连城开口了，声音不大，却像一根针，清晰地刺入每个人的耳中。

    “酒，喝得太急，容易伤身。”