外墙是深棕色的陶土板，在灯光下泛著温润的光。
门口的台阶上已经站满了人，穿着正装，三三两两地聊天，手里拿着红色的节目册。
谷婉华挽著陈丰的胳膊，两个人走进大厅。
大厅很高，穹顶上垂下来一盏巨大的水晶灯，灯光打在浅色的大理石地面上，反射出一片一片碎碎的光。
谷婉华仰头看了一眼那盏灯，眼睛里映出星星点点的光芒。
他们坐在二楼，靠中间的位置，舞台不大，幕布是深红色的，灯光暗下来的时候，那一片深红像一堵沉静的墙，把观众和后台隔开。
音乐剧讲的是一个发生在魔都的故事，民国时期，一个女作家和她的爱情。
音乐很好听，旋律不复杂，但很抓人。有一首男女对唱，女的在左边唱，男的站在右边回，两个人的声音在舞台上空交汇、缠绕、又分开，像是在说“我在这里”“我看到了”“你别走”“我不走，但我也不能留下”。
陈丰听得很认真。
他不只是在听旋律，他在听每一个音符背后的情绪——那个写歌的人在写这段的时候在想什么，这个唱歌的人在唱到这一句的时候用什么力度，那个音为什么拖这么长，这个换气口为什么在这里。
六级的唱歌能力让他的耳朵能捕捉到这些，像一台精密的仪器，不放过任何一个细节。
谷婉华坐在他右边，手放在扶手上。
他伸手过去握住了她的手。她的手很小，手指细长，骨节不突出，指甲修得圆圆的，涂了一层透明的甲油。
今天她没有戴那对珍珠耳钉，换了一对小小的银色耳环，像两颗小小的星星贴在她耳垂上，在黑暗中亮着微弱的光。
她的手很暖，他握着它，感觉像是在握著一杯刚泡好的茶，温度从掌心传到手臂，传到肩膀，传到胸口。
散场的时候已经快十点了。
观众从各个出口涌出来，很快散进了夜色里。
有人在等车，有人在看手机，有人在讨论剧情。
陈丰和谷婉华慢慢走下台阶，没急着走。
“好听吗？”谷婉华挽着他的胳膊问。
“好听。”
“你以前看过音乐剧吗？”
“没有。”
“这是第一次？”
“嗯。”
谷婉华笑了一下，没有说话。
两个人沿着陕西南路往北走，梧桐树的影子落在他们身上，路灯的光把他们的影子拉得很长很长，投在人行道上，靠得很近，几乎是重叠的。
走到路口等红灯的时候，旁边有人在说话。
两个男人，穿着深色夹克，看起来四十多岁，聊得很投入，音量不小，语速很快，带着一种大城市里精明人特有的笃定——不是吹牛，是在陈述事实，但每个事实都大得惊人。
“桥牌比赛你报名了没有？”
“报了。线上预选过了，下周去现场。”
“胜了几轮？”
“十轮。全胜。一把没输。”
“厉害厉害。你搭档是谁？”
“老吴，你认识的。去年跟他搭过，默契还行。”
“第一名奖金多少来着？”
“三十万。”
“三十万？美金？”
“人民币。三十万不少了，这种级别的比赛，奖金算高的了。”
绿灯亮了，人群开始过马路。
那两个男人从陈丰身边走过去，声音渐渐远了，消失在十字路口的另一头。
陈丰站在原地没动。
谷婉华走了几步发现他没跟上来，回过头看着他。
“怎么了？”
陈丰没有回答。
他的目光还停在那两个男人消失的方向，但脑子里不是在追他们的背影，是在转一个数字。
三十万。
第一名三十万。
桥牌。
谷婉华走回来，站在他面前，仰著头看着他的脸。
她的目光从他的眼睛移到他的鼻梁，又移到他的嘴唇——她的眼睛在问问题，但没有出声。
“你听到他们说的了？”
陈丰点了点头。
“桥牌比赛？”
“嗯。”
“你会？”
陈丰想了想说：“会亿点点。”
谷婉华看着他，看了几秒钟，嘴角微微翘了一下。
她没有问“亿点点是多少”，没有问“你真的假的”，没有问“你是不是在吹牛”。
她只说了一句：“那你报名吧。”