午后的阳光被云层遮了大半，灰蒙蒙的天像一张旧宣纸，晕不开的墨色从西边漫过来，漫过东方明珠的塔尖，漫过金茂大厦的棱角，漫过魔都中心螺旋上升的轮廓。
那些摩天大楼在灰白色的天空下像几根巨大的针，扎在地面上，针尖刺进云层里，看不见顶。
旋转餐厅在东方明珠的某一层，具体哪一层陈丰没记住，反正要坐专门的电梯上去。
他把小黑停在指定区域，拿着信封走进大楼，跟前台说明了来意，前台打了个电话，然后给他一张访客卡，指了指电梯的方向。
电梯很快，快得耳朵里有轻微的压迫感，像是飞机起飞时的感觉。
他咽了口唾沫，耳膜“啵”的一声，通了。
餐厅在楼上，很大，圆形的，落地窗外是黄浦江两岸的全景。
地板在慢慢地转，转得很慢很慢，要不是窗外的风景在一点一点地移动，你根本感觉不到它在转。
窗边的位子上坐满了人，大部分是游客，也有几个看起来像商务人士的，面前摆着笔记本电脑和咖啡杯，一边工作一边欣赏风景。
餐厅的中间是一架三角钢琴，黑色的，漆面亮得像一面镜子，能照出人影。
钢琴旁边坐着一个年轻的钢琴师，穿着黑色的燕尾服，头发梳得一丝不苟，正在弹一首曲子。
曲子很轻柔，像水一样在餐厅里流淌，客人们的谈话声很低，刀叉碰盘子的声音很轻，整个餐厅的氛围是那种“我不在吃饭我在体验生活”的精致感。
陈丰找到了收件人，是餐厅的经理，一个四十多岁的男人，穿着深蓝色的西装，胸前别著一枚金色的名牌，上面写着“王经理”。
陈丰把信封递给他，他拆开看了看，确认是样稿，点了点头，说了声“辛苦了”，然后在平台上确认了送达。
陈丰正准备走，钢琴那边突然出了状况。
一个外国男人从窗边的位子上站起来，走到了钢琴旁边。
他大概五十多岁，穿着一件深灰色的西装，头发花白但梳得很整齐，脸上的线条硬朗，像刀刻出来的，手里端著一杯红酒，微微摇晃着。
他站在钢琴旁边，对钢琴师说了几句话，声音不大，但餐厅里安静，陈丰站在几米外听得清清楚楚。
那人是德国人，说的是德语。
“你会弹《月光》吗？贝多芬的《月光奏鸣曲》。”
德国人的德语带着一点巴伐利亚的口音，尾音微微往上翘，听起来像是他在问你一个很简单的问题，你应该回答“会”，而不是“不会”。
钢琴师抬起头，脸上露出了一个为难的表情。
他是一个二十出头的年轻人，看起来像是刚毕业不久，眼睛里还有那种刚步入社会的、不太自信的光。
他张了张嘴，用不太流
德国人皱了皱眉，又用英语说了一遍：“beethoveoonlight sonata. do you know it?”
钢琴师的脸红了，摇了摇头，用
德国人笑了。
那个笑容不是宽容的、理解的笑，是一种带着优越感的、居高临下的、看着一个不如自己的人时的笑。
他转头看了看同桌的同伴——另一个年纪相仿的男人，穿着深蓝色的西装，头发也是花白的——用德语说了一句：“在这种地方，连贝多芬都不会弹，也好意思坐在钢琴前面。
他的同伴笑了，端起酒杯喝了一口，没有说话。
钢琴师虽然听不懂德语，但从那个笑容里读出了嘲笑。
他的脸更红了，红到了脖子根，手指放在琴键上，不知道该弹还是不该弹，整个人僵在那里，像一尊被人浇了冰水的雕塑。
餐厅里安静了。
其他桌的客人也注意到了这边的情况，有人好奇地看着，有人低下头装作没看见，有人皱起了眉头，有人小声交头接耳。
陈丰站在原地，看着那个德国人。
他听得懂德语。
每一个字都听得懂。
“在这种地方，连贝多芬都不会弹，也好意思坐在钢琴前面。”
这句话翻译成中文大概就是这么个意思。
但翻译过来之后，那种轻蔑的、不屑的、看不起人的语气就淡了很多。
在德语里，那种语气更浓，更刺耳，更像是一根针，扎在人身上，疼。
六级的乐器演奏技能在他体内微微颤了一下，像是有什么东西被唤醒了。
他走过去。
脚步不快不慢，踩在地毯上，没有声音。
他走到钢琴旁边，站在那个德国人面前。
“excuse .”陈丰用英语说，声音不大，但很