——特别是那些华夏选手——表情都不太轻松。

    有几个人在窃窃私语，目光往旁边瞟，像是在看什么不该看的东西。

    他们的声音压得很低，但脸上的表情藏不住——那是紧张，还有一点愤怒。

    他顺着那些目光看过去，看见了那些黑人选手。

    他们太好认了。

    身材高大修长，腿特别长，站在那里像一群羚羊，肌肉线条流畅，皮肤在晨光下泛著微微的光泽，像涂了一层油。

    他们大概有几百人，三三两两聚在一起，有的在慢跑热身，步子轻快，像在草地上跳芭蕾。

    有的在做拉伸，一条腿抬得老高，架在栏杆上，身子往前压，额头能碰到膝盖。

    有的在聊天，声音不大，但神态轻松，像是在度假，不像来比赛的，倒像来旅游的。

    陈丰听见其中几个人在说话，声音不大，但离得近，他听清了。

    一个高个子的黑人用英语跟同伴说：“今天的比赛没什么难度，随便跑跑就能拿前三。华夏的马拉松选手？呵，业余水平。”

    他说“业余水平”的时候，嘴角往上翘了翘，露出一个轻蔑的笑。

    他个头很高，至少一米八五，腿长得出奇，站在那里像踩了高跷。

    他的跑鞋是赞助商专门定制的，鞋底薄薄的，轻得像一层纸。

    另一个黑人笑了，露出一口白牙，在黝黑的皮肤衬托下，白得发光：“听说他们还放话要赢我们？真是不自量力。看看他们的腿，再看看我们的腿，跑得过才怪。”

    他说著，低头看了看自己的腿，又抬头看了看不远处的华夏选手，摇了摇头，脸上的表情像是在看一群小孩子。

    “别这么说，给他们留点面子。”

    第三个人说，语气里带着明显的嘲弄，尾音拖得长长的，阴阳怪气的，“毕竟是他们的主场，输得太难看，面子上过不去。”

    几个人低低地笑起来，笑声不大，但刺耳。

    陈丰皱了皱眉。

    旁边几个华夏选手也听见了，脸色一下就变了。

    有个小伙子气得脸都红了，拳头攥得紧紧的，指节捏得发白，嘴里嘟囔著：“嚣张啥子嘛，跑过才晓得。”

    他是重庆口音，“啥子”两个字咬得特别重，像是要把这两个字嚼碎了咽下去。

    他的额头上青筋暴起，太阳穴突突地跳。

    旁边的人拉了他一把：“莫生气，赛场上见真章。”

    拉他的人是个中年男人，四十来岁，戴着一副黑框眼镜，看着斯斯文文的，但眼神里头有一股狠劲。

    他的声音不大，但很稳，像是从牙缝里挤出来的。

    另一个中年男人咬著牙说：“今天就是拼了命，也不能让他们包揽前三。为国争光，就看你我了。”

    他说“为国争光”四个字的时候，声音微微发颤，眼睛里有什么东西在闪烁。

    他是个退伍军人，跑马拉松好几年了，每次比赛都拼尽全力，从来不放弃。

    他的膝盖有旧伤，阴天的时候会疼，但他从来没因为这个退过赛。

    大家都憋著一口气，眼神里都是不服。

    有人咬著嘴唇，有人攥著拳头，有人来回踱步，有人低着头不说话，但脖子上的青筋一根一根的，鼓得老高。

    月月也听见了，小声跟陈丰说：“这些人也太狂了吧？我们华夏人就不能跑赢他们吗？”

    她的声音很小，但里头带着一股不甘心。

    她虽然平时嘻嘻哈哈的，但骨子里是个要强的人，最见不得别人看不起中国人。

    她的两个丸子头在风中微微颤动，像是在点头附和。

    陈丰没说话，只是看了看那些黑人选手，又看了看自己身边的华夏选手，心里默默算了一笔账。

    他算的不是自己的配速，不是自己的体能分配，他算的是——今天，他要跑多快。

    九点半，发令枪响。

    “砰”的一声，清脆响亮，在空气中炸开，声音在湖面上回荡，传出去老远。

    站在前排的人耳朵嗡地响了一下，有人下意识地捂了捂耳朵。

    五千多人同时启动，像开闸的洪水，哗地往前涌。脚步声轰隆隆的，像打雷，地面都在微微颤抖，连拱门上的气球都被震得晃了晃。

    有人喊“冲啊”，声音嘶哑，像被人掐住了脖子。有人喊“加油”，喊得嗓子都破了音。

    有人什么都没喊，低着头就往前跑，像一头头牛，闷著头往前冲。