那箫声像一根看不见的线，从他的耳朵钻进去，钻到他的心里，把他的心一点一点地牵动。
他想起小时候，想起祖母，想起那个教他弹琴的老人。
祖母说：孩子，音乐不是用来炫耀的，是用来感动人的。他那时候不懂，现在好像有点懂了。
一曲终了。
最后一个音符在空气中飘散，像烟雾，像叹息，像梦醒之后残留的影像。
教室里鸦雀无声。
没有人说话，没有人动，甚至没有人呼吸。
所有人都像被定住了，像被点了穴，像被施了魔法。
陈丰放下洞箫，走向古筝。
他走到古筝前，坐下。
他活动了一下手指，然后把双手放在琴弦上。
“这一首，《十面埋伏》。”
琴声响起。
这一次，是完全不同的声音。
不是月光，不是江水，不是温柔和诗意。
是杀伐之声，是金戈铁马之声，是千军万马奔腾而来之声。
那琴声像刀，像剑，像无数支利箭射向四面八方。
那琴声像火，像雷，像暴风雨来临前的闷雷声。
幻象再起。
有人看到了战场，楚汉相争的战场。
尸横遍野，血流成河。
项羽被围在垓下，四面楚歌。
他的战马在嘶鸣，他的将士在呐喊，他的敌人在逼近。
虞姬在帐中起舞，剑光如水，泪光如血。
她舞著舞著，剑往脖子上一抹，倒下了。
项羽冲进帐中，抱起她，仰天长啸。
然后他冲出帐外，杀向敌阵，杀了一个，杀了两个，杀了十个，杀了百个，最后，他倒下了。
有人看到了自己，看到了内心深处那些被压抑的愤怒和不甘，看到了那些想要反抗却不敢反抗的时刻，看到了那些想要呐喊却只能沉默的日子。
那琴声像一只手，把他们心里的那些东西全都翻了出来，摊在阳光下，摊在月光下，摊在所有人面前。
汤姆的脸白了。
白得像纸，像雪，像死人。
他想站起来，但腿软了，站不起来。
他的手扶著椅背，扶得紧紧的，指节发白。
他想说什么，但嘴张著，什么都说不出来。
那琴声像无数根针，扎在他心里最柔软的地方。
他想起了小时候第一次听到音乐时的感动。
那时候他才六岁，祖母带他去听音乐会，听到一首莫扎特的小提琴奏鸣曲。
他哭了，不知道为什么哭，就是觉得好听，好听得想哭。
祖母抱着他，说：孩子，你有音乐的天赋，你要好好学。
他想起了自己为什么学音乐。
不是为了名利，不是为了炫耀，只是因为喜欢，只是因为热爱，只是因为音乐能让他快乐。
他想起了那些被名利和傲慢掩盖的初心。
这些年他越来越厉害，拿的奖越来越多，名声越来越大。
但他也越来越傲慢，越来越看不起别人，越来越觉得只有自己才是对的。
那些被他嘲笑过的音乐，那些被他踩在脚下的人，那些被他忘记的初心——现在，全都回来了。
他的眼泪流下来了。
老外教授的眼镜掉在了地上，“啪”的一声，镜片碎了。
他没有捡。
他看着陈丰的手指在琴弦上飞舞，看着那张年轻而平静的脸，看着那双眼睛里深不见底的东西。
他突然觉得自己老了，老得像一棵快要枯死的树。
他在音乐界混了一辈子，以为自己什么都见过，什么都懂。
但今天，他才知道，真正的音乐，他还没见过；真正的高手，他还没遇到过。
一曲终了。
陈丰站起来，走向二胡。
他拿起那把二胡，坐下。
他摸了摸琴弦，调了调音，然后把琴弓放在琴弦上。
“这一首，《二泉映月》。”
琴声响起。
谢玉儿哭了。
她自己拉过这首曲子，拉过无数遍。
她以为自己很懂这首曲子，以为自己的演奏已经很好了。
但此刻听到陈丰的演奏，她才明白什么叫做真正的《二泉映月》。
那不是悲，那是超越了悲的东西。
那是把所有的悲伤都咽进肚子里，化作力量；那是把所有的眼泪都流进心里，化作泉水；那是把所有的苦难都踩在脚下，化作月光。