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    他心里快速计算：炒一份饭大概三分钟，前面三份就是九分钟，加上打包时间，至少还要等十二分钟。不行，来不及。

    他盯着那口大铁锅，心里一动。

    “老板，”陈丰上前一步，声音提高了些，“我自己炒一个饭可以不？”

    老板正往锅里打鸡蛋，“啪”一声，蛋壳扔进脚边的垃圾桶。

    听到这话，他转过头，上下打量陈丰——蓝色的跑腿工装，洗得有些发白，左胸口印着“pp跑腿”的logo；皮肤黝黑，是常年跑户外的颜色；年轻，大概二十出头，但眼神认真，不像在开玩笑。

    “你会炒饭？真的假的？”

    老板一边用铲子快速搅拌鸡蛋，一边问，语气里满是不相信。

    他炒了二十年炒饭，见过太多自以为会做饭的年轻人，最后炒出来的东西狗都不吃。

    “小伙子，炒饭看着简单，要做好吃可不容易。火候、油温、调料，都有讲究的。你看我这个锅，用了十年了，锅气都养出来了，你拿别的锅还炒不出这个味。”

    旁边等著的顾客也看过来。

    戴眼镜的大妈推了推眼镜，镜片后的眼睛眯起来：“小伙子，别添乱了，让老板专心炒吧。我们等得，你那个客人也等得嘛。”

    两个黄毛中的一个嗤笑，露出两颗虎牙：“送外卖的还会炒饭？别把锅给炒翻了哦。”

    另一个黄毛跟着笑起来，笑声里带着嘲讽。

    陈丰不生气，反而笑了。

    那笑容很温和，但眼神里有一种说不出的自信。

    5级的厨艺在身体里涌动，那不是技能，是本能——就像呼吸一样自然。

    他闻著空气里的油烟味，能分辨出锅里炒的是什么配料；

    听着饭粒在锅底跳跃的声音，能判断出火候是否到位；

    看着老板的动作，大脑自动分析哪里可以优化——油放多了，火候稍大，翻炒频率不够均匀

    “我这个单是加急的，”

    陈丰指了指手机，屏幕还亮着，备注里那三个感叹号格外醒目，“你没空那我只能自己炒了。反正不会砸你的招牌就是了。”

    他说得轻描淡写，但语气里有一种不容置疑的自信。

    那不是在吹牛，是在陈述事实——就像说“我会走路”一样自然。

    他的站姿很稳，肩膀放松，但背脊挺直，整个人有种蓄势待发的感觉。

    老板又看了他几秒。

    锅里的鸡蛋炒得差不多了，金黄蓬松，他铲出来放到旁边的包装盒里，然后忙着给顾客打包。

    然后他叹了口气，那叹气声很重，像是把一天的疲惫都叹出来了。

    “行吧，你试试。”

    “放心。”陈丰点点头。

    他脱下背包，那是个黑色的双肩包，侧面插著矿泉水，背面已经被汗水浸出深色的痕迹。

    他把包放在旁边的塑料凳子上，又把手机关了静音，塞进裤兜——专注的时候不能被打扰。

    然后他挽起袖子，露出结实的小臂。

    那手臂不算粗壮，但线条分明，是常年劳作练出来的肌肉。

    他接过老板递过来的围裙——那围裙还带着温度，沾著油渍，但陈丰不在乎，熟练地系在腰间。

    站到灶台前那一瞬间，他的气场变了。

    刚才还是个普通的跑腿小哥，穿着工装背着包，风尘仆仆。

    现在像个厨师。

    不是街边小摊的厨师，是那种高级餐厅里、穿着雪白制服、手握银光闪闪的厨具的大厨。

    他的站姿挺拔，双脚与肩同宽，重心稳得像扎了根；肩膀放松，但背部肌肉微微绷紧；眼神专注而平静，盯着锅，像狙击手盯着目标。

    周围的顾客安静下来。

    连两个黄毛都不抖腿了，好奇地看着，嘴里叼著的烟都快烧到过滤嘴了也没注意。

    老板也停下动作，侧过身，手里的铲子悬在半空，想看看这小伙子到底要干嘛。

    他心里其实是不信的——这么年轻，还是个跑腿的，能炒出什么好饭？

    但陈丰那份自信又让他有点动摇。

    戴眼镜的大妈也不再说话，扶了扶眼镜，认真地盯着。

    陈丰伸手试了试锅温——手掌在锅上方十厘米处感受热气。

    这个动作很专业，老板挑了挑眉。

    然后陈丰开火，转动煤气灶旋钮。

    蓝色的火焰“噗”地窜起来，在锅底跳跃，发出呼呼的响声。

    他调整火候，调到中大火——炒饭要火大，但不能太大，否则容易焦。

    倒油——不是随便倒，是握著油壶，手腕一抖，油呈细线状流入锅中，在锅底均匀铺开。

    油量恰到好处，不多不少。老板在心里点头：至少油量控制