他只好打电话。
“喂？您的外卖到了，我在电器店门口。”
“哦哦！我出来！我穿巴西队衣服！”
一个瘦高个从人群里钻出来，果然穿着巴西队黄衫，脸上画着绿色的油彩。
他眼睛盯着电视，手伸过来：“这儿这儿！”
陈丰把奶茶递给他。
他接过去，看都没看，另一只手在裤兜里掏啊掏，掏出一张十块钱纸币，塞给陈丰：“不用找了！”
然后转身又挤回人群，整个过程眼睛都没离开过屏幕。
陈丰摇摇头，笑了。
正要离开，忽然听见旁边传来压抑的哭声。
不是那种嚎啕大哭，是抽泣，鼻子一吸一吸的，带着绝望的那种。
在震天的欢呼声中，这哭声微弱得像蚊子叫，但陈丰耳朵尖——跑腿久了，练出了听声辨位的本事——还是听见了。
他循声看去。
广场边的路灯下，梧桐树的阴影里，一个年轻人蹲在地上。
路灯是老旧的那种，黄色的光晕，照得他脸上明明暗暗。
他低着头，手机屏幕亮着，蓝莹莹的光照着他苍白的脸。
眼镜片反光，看不清眼睛，但能看到下巴上挂著泪珠子。
他一边哭一边对着手机说：“王总，我真的在赶了......不是，不是看球......我在家呢......马上就好......”
声音带着哭腔，还努力压着，听起来可怜巴巴的。
但问题是，周围是震天的喊声：“葡萄牙！加油！射门！好——哎呀！”
电话那头显然听见了，声音陡然提高，连三米外的陈丰都能隐约听见：“刘彬！你又在看球！项目明天就要交！代码写不完，这个月奖金全扣！”
是那种中年男人的怒吼，隔着电话都能想象出他唾沫横飞的样子。
叫刘彬的年轻人哭得更厉害了，肩膀一耸一耸的：“王总，就十分钟......我最喜欢的球星......就十分钟......踢完这场我通宵写......”
“一分钟都不行！现在！立刻！马上加班！我要在十二点前看到进度！”
“可是王总......”
“没有可是！再废话，明天不用来了！”
“嘟嘟嘟——”电话挂了。
刘彬蹲在地上，整个人像被抽掉了骨头。
手机从手里滑下来，掉在地上，屏幕朝上，还亮着。
他也没去捡，就那么蹲著，肩膀耸动，压抑的哭声断断续续。
陈丰站在那儿，看着他。
刘彬看起来二十五六岁，瘦瘦的，像根竹竿。
头发乱糟糟的，一看就是好几天没好好梳过。
戴着黑框眼镜，镜片很厚，此刻滑到了鼻尖，他也懒得推。
身上穿着程序员标配——格子衬衫，红黑格子，洗得有点发白了。
脚上是双褪色的运动鞋，鞋带系得松松垮垮。
一个典型的、被生活蹂躏的年轻程序员。
陈丰心里一动。
他想起上周送的那单——那个在上海回不来的儿子周元宏，对母亲的牵挂。
眼前这个刘彬，对偶像c罗的执著，虽然性质不同，但那种“不得不放弃”的无奈，那种在热爱与现实之间的挣扎，是一样的。
他走过去，从口袋里掏出一包纸巾——跑腿常备，擦汗擦手，有时也给顾客。
抽出一张，递过去。
刘彬吓了一跳，猛地抬头，眼镜差点掉下来。
他慌慌张张地接住眼镜，透过镜片看陈丰，眼神警惕又茫然，像只受惊的兔子。
“兄弟，咋了？”陈丰问，声音温和。
他在刘彬旁边蹲下来，保持平视的姿态。
刘彬愣愣地看着他，又看看手里的纸巾，半天没反应过来。
过了好几秒，才接过纸巾，擦了擦眼睛。
纸巾一下子就湿透了。
“老板......催代码......今晚必须交......”
他声音哽咽，还带着浓重的鼻音，“可是......c罗......c罗上场了......”
他指著电器店门口的大屏幕，正好镜头给到c罗特写。
那张棱角分明的脸充满坚毅，汗水顺着脸颊流下来，在灯光下闪闪发亮。
周围爆发出女生的尖叫，几乎要掀翻屋顶。
“我追了他十年......”
刘彬说著，眼泪又下来了，“从曼联到皇马到尤文......每场比赛，只要有机会，我都看......这场可能