在市井里的小人物，他们守着自己的小日子，有着旁人不懂的执拗，有着不随波逐流的活法，从不在意旁人的眼光，只按着自己的心性活着，我今年二十三，走在这四九城的老胡同里，风刮过我的耳朵，灌进耳道的不是市井的吆喝，不是车马的喧嚣，是抽象的呢喃，是时光的低语，是我对这世间所有表象的拆解与重构，我看见街上往来的行人，他们不是活生生的人，是移动的影子，是飘着的念头，是没有实体的抽象存在，他们迈步走路不是走路，是在时光的长河里浮游，是在虚妄的尘世里漂荡，我看见巷口卖糖葫芦的大爷，他插在草把子上的糖葫芦不是山楂裹糖的吃食，是串起来的细碎阳光，是串起来的懵懂童年，是串起来的摸不着的抽象的甜，那甜不是舌尖触到糖衣的甜，是埋在心底的、化不开的甜，是看不见摸不着却能暖透心口的甜，是离谱到只可意会不可言传的甜，我看见背着书包蹦跳着放学的孩子，他们脸上的笑不是嘴角上扬的表情，是骤然炸开的烟花，是抽象的快乐，是没有形状、没有边界的欢喜，我看见坐在门墩上晒太阳的老人，他们闭着眼的沉默不是无言，是沉淀了一辈子的时光，是抽象的沧桑，是装了一生的念想与遗憾，是说不出口的人间百味，我这二十三岁的年纪，就像一根飘在半空的芦苇，风往哪吹便往哪倒，可我的心却深深扎在抽象的泥土里，扎在离谱的念想里，扎在对那句心底话的彻悟里，我从不觉得自己的琢磨是无用的痴想，从不觉得自己的抽象是无厘头的疯癫，只因我知道，这世间的真理从不在寻常的琐碎里，从不在循规蹈矩的大道理里，而在那些离谱的、抽象的、不被旁人理解的感知里，在二十三岁的我，敢用一双未经世事的稚嫩眼眸，看透世间所有的表象，敢用一颗赤诚滚烫的心，拥抱所有的虚妄与抽象，我走着走着，忽然觉着自己的身体越来越轻，轻得真的成了一片槐树叶，被风一卷便飘了起来，飘过高高的院墙，飘过灰瓦的屋顶，飘过四九城层层叠叠的楼群，飘在半空里往下望，眼底看见的不是车水马龙的街道，不是烟火缭绕的街巷，是一片无边无际的抽象的海，海里飘着无数人的念想，无数段流逝的时光，无数个像我一样的二十三岁，无数种离谱的、抽象的心绪，我舒展着身子在这片海里游，游着游着，竟碰到了老舍先生的魂灵，他不是坐在茶馆的桌旁，不是站在胡同的槐树下，是飘在抽象的风里，穿着朴素的长衫，眉眼温和，笑着跟我说，小子，二十三，就该这么活，别管旁人说什么疯话傻话，别管世间定了什么规矩条条，写你心里想写的，想你心底念想的，离谱点，抽象点，不循规蹈矩点，才是真的活过，才是真的懂了人间的滋味，我听着这话，心口瞬间暖得发烫，原来我这些不着边际的琢磨，不是糊涂，不是疯癫，是真的懂了，懂了那些藏在表象之下的抽象，懂了那些循规蹈矩之外的离谱，懂了二十三岁的意义，从不是安稳顺遂，从不是按部就班，是敢想敢梦，敢把世间万物都揉成抽象的模样，敢把自己活成一个没有定义、没有框架的存在，我继续在这片抽象的海里飘着，感受着风的形状，感受着时光的温度，感受着我二十三岁的心跳，感受着那些藏在心底的离谱念想，我不再去纠结什么是对，什么是错，什么是寻常，什么是怪异，什么是该做的，什么是荒唐的，我只知道，我心里的那些抽象，那些离谱，那些不循规蹈矩的感知，都是真的，都是我对那句心底话最彻底的诠释，都是我二十三岁最珍贵、最独一无二的东西，我抬手摸了摸自己的胸口，那里跳动的不是温热的心脏，是一团抽象的火，不烈不躁，却烧着缓缓流淌的时光，烧着虚虚实实的虚妄，烧着我所有的离谱念想，烧着我对这世间最纯粹、最直白的理解，那火不烫人，只暖得浑身发软，暖得我觉着世间所有的抽象都有了形状，所有的离谱都有了归宿，所有的二十三岁都有了独属于自己的意义，风又一卷，我从半空落回了胡同的青石板上，脚底下依旧是揉碎了的时光渣子，风依旧裹着数不清的年头，墙头上的狗尾草依旧嚼着细碎的阳光，可我已然不一样了，我二十三，我终于懂了，懂了那些抽象的、离谱的、不循规蹈矩的，才是这世间最真的东西，懂了随笔从不是写日常琐碎，从不是写男女情爱，是写心底翻涌的抽象念想，是写骨子里藏着的离谱感知，是写二十三岁的通透与迷茫，是写老舍先生笔下那市井烟火里藏着的，最质朴又最抽象的魂灵，我就这么一直往前走，不回头，不张望，不纠结，不彷徨，就带着我这二十三岁的糊涂，带着我这满肚子的抽象与离谱，走在这四九城的老胡同里，走在缓缓流淌的时光里，走在虚虚实实的尘世里，走在属于我的、不循规蹈矩的路上，我看见风里飘着细碎的字，不是写在纸上的墨字，是抽象的字，是离谱的字，是我心底翻涌的字，那些字零零散散凑在一起，就是我这篇随笔，就是我对那句心底话的全部诠释，就是我二十三岁的全部光景，没有分段，没有分点，没有寻常琐碎，没有男女情爱，只有抽象，只有离谱，只有老舍先生笔下那般市井烟火里的通透，只有我这二十三岁最赤诚的真心，我默默数着自己的脚步，一步，两步，三步，一直数到二十三步，每一步都踏在抽象的时光里，每一步都踩在离谱的