少年冲得太猛，根本刹不住车，整个人象是失控的火车头一样撞进了弗洛里斯怀里。

    “小心！”

    这一次，弗洛里斯没有躲。

    在撞击的一瞬间，他那只受伤的左腿像钉子一样扎进地面，内核绷紧。他伸出一只手，稳稳地扶住了少年的肩膀，把他挡了下来。

    很稳。

    没有剧痛，没有晃动。骨骼和肌肉完美地承接了这次冲击。

    “慢点，小子。”

    弗洛里斯把球轻轻挑起来，用手接住，递还给那个满脸通红的少年。

    “过人不是靠快。”他指了指自己的眼睛，“别盯着球看。盯着我的肩膀。

    肩膀不动，你就别动。明白了吗？”

    少年愣愣地点头，抱着球，象是抱着一本圣经。

    周围的孩子们开始起哄。

    弗洛里斯心情不错。他招了招手，让工作人员搬过来一箱还没拆封的阿迪达斯训练用球——那是原本准备带回去的备用物资。

    “这箱球留给你们校队。”

    弗洛里斯从口袋里掏出一支马克笔，拉过那个领头少年的球衣。那是一件普通的白T恤，背后空荡荡的。

    他在少年的背上，签下了一个巨大的、飞舞的名字：Floris。

    “这件衣服别洗了。”弗洛里斯拍了拍少年的后背，笑着调侃道，“挂在你们更衣室里。下次要是还有人敢来抢场子，你就把背转过去给他看。”

    少年激动得浑身发抖，周围的队友们羡慕得眼睛都红了。

    对于这群孩子来说，这个签名，比什么金银财宝都管用。那是这片街区的“护身符”。

    人群散去，夕阳把这片破旧的街区染成了一片温暖的橘红色。

    皇马的大巴车已经发动了引擎，正在轰鸣着预热。

    弗洛里斯和马塞洛并没有急着上车。两个身价亿万的巨星，就这样毫无形象地并排坐在路边的马路牙子上。

    马塞洛手里拿着几串刚从路边摊买来的Pinchos（摩尔人肉串），那上面撒满了孜然和红椒粉，还在滋滋冒油。

    “给。”马塞洛递给弗洛里斯一串，“趁热吃。这玩意儿凉了就象在嚼橡胶””

    。

    弗洛里斯接过肉串，咬了一大口。

    辛辣的油脂在口腔里爆开。他看着远处那几个少年骑着单车远去的背影，突然觉得有点累，又有点轻松。

    “刚才那一下，没事吧？”马塞洛一边嚼着肉一边含糊不清地问了一句。

    “没事。”

    弗洛里斯动了动左脚踝。那种微微发热的酥麻感，让他觉得踏实。

    “其实挺好的。”

    “什么挺好？”

    “我是说————这种不用想着积分，也不用想着战术的感觉。”

    就在这时，一辆黑色的奥迪轿车无声无息地滑到了路边，停在了大巴车后面。

    车窗降下，露出了巴克那张一丝不苟的脸。

    “少爷。”

    巴克看了一眼两人手里油乎乎的肉串，眉毛微微跳动了一下，象是看到了什么不可名状的灾难：“我想提醒您，索菲小姐的航班还有四十分钟落地。如果您不想带着这一身孜然味去拥抱她，我们最好现在就出发。”

    弗洛里斯愣了一下，随即苦笑着把最后一口肉咽了下去。

    “看来假期真的结束了。”

    他站起身，拍了拍裤子上的灰尘。

    马塞洛也站了起来，准备回大巴车：“行吧，那你去陪你的法国妞吧。我还得回基地接受体能教练的折磨。”

    “谢了，马塞洛。”

    弗洛里斯和他碰了碰拳头，“肉串不错。”