情的脸上。

    “看起来，他们总能找到最好的苗子，却总是差那么一点————运气。”

    “运气？”

    。这位曾经一手策划了阿布拉莫维奇收购切尔西的教父级人物，缓缓吐出一口浓郁的青烟。他的声音沙哑、干燥，象是在砂纸上摩擦过的石头。

    “不，巴克。你是个聪明人，别说蠢话。”

    扎哈维伸出那只布满老人斑的手，推了一枚黑色的高额筹码到桌子中央。他的动作很慢，却带着一种令人窒息的压迫感。

    “在这个房间里，我们谈论运气，因为我们是下注的人。”

    扎哈维抬起眼皮，那双浑浊的眼睛里闪铄着某种爬行动物般的光芒：“但你把球员当成了坐在桌边的人。你以为他们有资格谈运气？”

    “不，巴克。他们不在桌边。他们是筹码。”

    扎哈维指了指桌上的那堆塑料圆片，嘴角勾起一丝嘲讽的弧度：“对于V—Sports这种“炼金术士”来说，球员甚至连筹码都不是。他们只是骰子。”

    “如果骰子掷出了他们想要的点数，很好，大家分钱。”

    “如果点数不对————”

    扎哈维做了一个极其轻微的、横切的手势：“那就换一颗骰子。或者，把这颗骰子磨平，做成别的用途。”

    “哐当。”

    也许是动作幅度稍微大了一点，也许是某种宿命的巧合。扎哈维的手肘不经意地碰倒了桌角那杯满满当当的威士忌。

    厚重的方底水晶杯翻倒。琥珀色的液体泼洒在深绿色的天鹅绒桌布上，迅速渗透、蔓延。

    在昏暗的灯光下，那颜色不再象是醇厚的酒液，更象是一滩刚刚流出的、温热的、粘稠的血迹“噢，抱歉。”

    扎哈维淡淡地说道。他看着那滩“血迹”，脸上没有任何歉意，只有一种对污渍的冷漠嫌弃。

    侍者立刻无声地冲上来清理，白色的餐巾瞬间被染成了褐红色。

    在一阵手忙脚乱的擦拭声中，话题戛然而止。秘密被重新锁回了浓厚的烟雾之后。

    巴克没有再追问。他坐在阴影里，举起手中那杯没喝的酒，向扎哈维的方向遥遥致意，然后将杯中的液体一饮而尽