但在瓦尔德贝巴斯基地的3号训练场上，那令人牙酸的皮球撞击声，依然在空旷的空气中回荡。
“嘭！”“当！”
。他浑身湿透，训练背心紧紧贴在身上，勾勒出那种如同古罗马角斗士般夸张的肌肉线条。
“再来。”C罗喘着粗气，眼神执拗。
弗洛里斯坐在草地上，正在解鞋带。他觉得自己快死了。
“克里斯，”弗洛里斯无奈地看了一眼手腕上的表，“我们已经加练了一个小时了。我们要比的是横梁挑战，而且我已经赢了。五中四，你五中二。”
“那不算。”C罗擦了一把流进眼睛里的汗水，语气理直气壮，“刚才的风向变了。”
“风向？”弗洛里斯指了指连树叶都不动的树梢，“这里甚至没有风。”
“那就是草皮不平。”
C罗根本不听解释。他退后几步，那是他标志性的罚球准备动作——双腿分开，深呼吸，眼神死死盯着球门横梁。
“听着，荷兰人。规则改了。谁先连续击中三次，谁就赢。输的人明天负责给对方擦球鞋。”
“你刚才说的是五局三胜。”
“现在是突然死亡法。”
弗洛里斯叹了口气。他终于明白为什么曼联的人说这家伙是个偏执狂了。他不是想赢钱，他只是单纯地无法忍受“输”这个概念，哪怕是一个无聊的游戏。
弗洛里斯重新系好鞋带，站了起来。
“好吧。既然你想擦鞋。”
他走到球前。没有象C罗那样夸张的助跑。他只是原地摆腿，右脚内脚背搓出了一道优雅的弧线。
“当。”皮球轻吻横梁，反弹回来。
“一次。”弗洛里斯说。
C罗冷哼一声，助跑，大力抽射。“当！”皮球重重砸在横梁上，声音比弗洛里斯的大一倍。
“我也一次。”C罗挑衅地扬起下巴，“力量也是足球的一部分，教授。”
接下来的十分钟，成了两个疯子的表演。当看门的老大爷准备来关灯时，他惊讶地看到这两个身价加起来快两亿欧元的球星，正在象两个不肯回家吃饭的小学生一样，对着那一根可怜的横梁狂轰滥炸。
直到最后一球。 C罗终于失误了。他太追求角度，皮球擦着横梁上沿飞了出去。
弗洛里斯停下动作，看着他。
“我赢了。”
C罗站在原地，双手叉腰，胸口剧烈起伏。他盯着那个飞远的皮球，表情懊恼得象是在欧冠决赛踢飞了点球。
沉默了三秒钟。
“明天。”C罗突然开口，声音硬邦邦的，“明天我来接你。早上八点。”
“训练十点开始。”
“那是普通人的时间。”C罗抓起地上的毛巾，转身走向更衣室，头也不回，“我们要去健身房。你的内核力量太差了，这就是为什么你那脚远射像女孩子一样软。”
弗洛里斯看着他的背影，忍不住笑了。这家伙，明明输了，却依然能用一种赢家的口气教训人。
“记得带鞋油，克里斯。”弗洛里斯在他身后喊道。
C罗的脚步顿了一下，然后走得更快了，嘴里冒出一句葡萄牙国骂。
La Finca（拉芬卡）豪宅区。
这里是马德里的比弗利山庄。高墙深院，安保森严，住着半个皇马更衣室。
弗洛里斯刚搬进来一周。巨大的现代主义别墅里空空荡荡，除了几个还没拆封的箱子和一台PS3，几乎什么都没有。
晚上九点。弗洛里斯瘫在沙发上，饥肠辘辘。他拿起手机，熟练地翻到了披萨店的号码。一份双倍芝士的佩帕罗尼披萨，是他此刻唯一的慰借。
就在他的手指即将按下拨通键时。
“叮咚——”
门铃响了。
弗洛里斯拖着疲惫的步伐去开门。他以为是物业送快递的。
门开了。门口站着的不是物业，而是那个刚刚才分开两小时的葡萄牙人。
C罗穿着一件紧身的GiT恤，手里端着两个透明的保鲜盒。
“我看到你家灯亮了。”C罗自顾自地走了进来，象是在巡视自己的领地，“作为邻居，我有义务来看看你是不是活着。”
他环视了一圈空荡荡的客厅，眉头皱了起来。
“你就住在这儿？连张地毯都没有？回音大得象个教堂。”
“我在等设计师。”弗洛里斯关上门，“你来干什么？”
“来救你的命。”
C罗把那两个保鲜盒放在茶几上，然后以一种惊人的敏锐度，瞥见了弗洛里斯手里还亮着屏幕的手机——上面显示着披萨店的页面