“马德里会是一个很喧嚣的地方。我会活在显微镜下。所以……我需要一个安静的坐标。一个在我快要被噪音淹没时，能让我看到岸的坐标。”
他深吸了一口气，将目光从她的眼睛，移向她放在流理台上的手。
“等我踢完这第一个赛季……明年夏天，八月初。我们去一个只有宁静的地方吧。日本，长冈。”
“听说那里有全世界最盛大的花火大会。。”弗洛里斯的声音很轻，却很执着：“我只是想……在我的脑海里，先存在着这样一个期待。就象在茫茫大海上先插上一面旗帜。”
“如果你到时候不想去，或者……或者你有了别的安排，都没关系。我只是想……把这个坐标留给你。”
索菲安静地看着他。她看到了他因为紧张而攥紧的拳头，象是在等待判决的囚徒。
她没有说话。她伸出手，轻轻地、不容置疑地，复上了他冰冷的手背。然后，用温暖的手指，将他那紧握的、僵硬的拳头，一根一根地，温柔地掰开。直到他的手掌重新摊平，露出掌心的纹路。
最后，她将自己的手指，扣入了他的指缝。十指紧扣。
弗洛里斯低头看着他们交握的手。那份被放大的、不可思议的真实感，让他感觉自己的呼吸都暂停了。
他抬起头，眼睛里充满了不敢置信的不确定。“所以……”他声音里的颤斗并未完全消失，“是‘好’？”
索菲看着他这副小心翼翼的模样，终于忍不住，笑出声来。那个笑容里，有着对他未来的信任，也有着对自己选择的笃定。
“是的，教授先生。”她轻声回答，握紧了他的手。
“是‘好’。”
2008年，夏。
在阿姆斯特丹的最后一周，象一部被按下了慢放键的旧电影。
告别赛那山呼海啸般的喧嚣已经远去，取而代之的，是打包行李时胶带撕扯的刺耳声响，和一场接一场充满了啤酒泡沫、拥抱以及言不由衷祝福的告别晚宴。
周五下午。
弗洛里斯终于有了一个完全属于自己的、空白的缝隙。他开着那辆旧高尔夫，没有目的地，在阿姆斯特丹郊外的乡间公路上行驶。
车窗外是典型的荷兰风景：平坦得令人心碎的绿色牧场，悠闲吃草的黑白花奶牛，以及远处地平在线，几座还在缓慢转动的古老风车。
他将车停在一条无名的运河旁，熄了火。
世界安静了下来，只有引擎冷却时的轻微爆裂声。
手机震动了一下。
是巴克发来的一条短信。没有寒喧，只有一张刚刚出版的《队报》头版照片，和一句简短的话。
照片被分成了两半。左边是暴雨中的老特拉福德，那个葡萄牙人张开双臂仰天咆哮，象一头嗜血的野兽。右边是阳光下的诺坎普，那个阿根廷少年低头亲吻球衣，安静得象一位诗人。
巴克的附言依然带着那种令人牙痒的幽默：“未来十年的赌桌上，庄家只发了两副好牌。少爷，我可是把身家性命都押在您身上了。别让我输得太难看。”
弗洛里斯看着那行字，嘴角微微勾起。
他关掉手机，随手扔在副驾驶座上。
水面下暗流涌动，就象那个即将到来的时代。
回到那间已经打包了一半的公寓。
箱子和杂物堆在角落，让整个空间显得有些陌生和混乱。空气中弥漫着灰尘的味道。
他感到一阵莫名的燥热。
走进浴室，脱掉身上那件沾着乡间尘土和青草味的T恤。赤裸着走进淋浴间。热水从莲蓬头倾泻而下，冲刷着他的脊背。水流带走了连日来的疲惫，带走了阿姆斯特丹的雨水，也带走了那个属于阿贾克斯金童的旧皮囊。
浴室的镜子上，很快蒙上了一层厚厚的、白色的水汽。
镜中那张年轻的脸变得模糊不清，连同他身后那个即将被抛弃的旧世界，一起溶解在白色的雾气里。
弗洛里斯伸出食指。
他在白色的、温暖的雾气上，非常缓慢地、一笔一划地，画下了一个简单的图形。
一个封闭的圆。
水珠顺着他指尖划过的轨迹，汇集成一道小小的水流，无声滑落。在那片白茫茫的雾气中，这个黑色的、清淅的圆，象是一只窥视未来的眼睛，又象是一个黑洞。
他看着镜中那个被圆圈框定的、模糊的自己。
沉默片刻。
然后，他转身。没有回头，直接推开浴室的门，走进了黑暗中。
浴室空无一人。只剩下莲蓬头关闭后，残水滴落的声响。
滴答。
镜子上的水汽开始消散。不是从边缘，而是从那个圆的