里！”

    “雅普说得对。”科曼大步走进房间。他的脸色铁青，手里紧紧攥着马克笔。他一把拉过战术板，在上面重重地画了一个圈。那个圈里是：皮尔洛。

    “你们之所以过不去，不是因为马尔蒂尼太老辣，也不是因为卡卡太快。”科曼的声音冷硬如铁，“是因为皮尔洛太舒服了。”

    “他站在那里，象个大爷一样发牌。没人干扰他，没人让他难受。米兰所有的进攻，都是从他那里发起的。”

    “我想去干扰，”弗洛里斯吐掉嘴里的毛巾，忍着痛说道，“但加图索……他象条疯狗一样咬着我。只要我靠近皮尔洛五米范围，他就会冲上来。”

    “那就利用他的疯。”科曼的眼睛亮得吓人，他用马克笔狠狠地点着加图索的名字，笔尖甚至戳破了纸面。

    “听着，弗洛里斯。加图索是皮尔洛的保镖。这是安切洛蒂的死命令。”“只要保镖还在，你就杀不了国王。”

    科曼弯下腰，盯着弗洛里斯的眼睛，那眼神象是在给一把枪上膛：“下半场，别躲着加图索。别去想怎么绕开他。”“去找他。”“带着球，走到他面前。激怒他。羞辱他。让他以为他能抢下你的球。把他从皮尔洛身边引开。”

    “你必须把自己当成一块带血的肉。”科曼的声音低沉而危险，“引诱那头野兽扑上来。”

    “当保镖离开位置的那一秒……就是国王死的时候。”

    弗洛里斯看着战术板上那个被戳破的洞。肋骨上的疼痛似乎减轻了一些，取而代之的，是一种疯狂燃烧的冷火。他抓起一旁的球衣，套在身上，遮住了那块青紫的淤痕。

    “明白了。”弗洛里斯站起身，整理了一下袖标。“我去把他引出来。”